Сохрани мое фото на книжной полке, Там я в старом пальто, с сигаретой во рту….
Повторяешь в тысячный раз путь Магаз-Дом-Заперется в комнате. Как пометки в блокноте в голове мелькают приписки. Примечания. « Не забыть. Две бутылки взять. А то смирнофф кончается». « Ноги вытереть, а то ругаются.» « Посмеяться над вечной их вечной неудачной шуткой». « И…»…. Закрываешь глаза. И хватит. И так слишком много. Понять. Сделать. Что бы там дальше ни было, не важно. Тормозишь вдруг. На одной из улочек узких. И люди, толкаясь, честят по чем зря. А тебя будто паралич хватил. Она балансирует на грани бордюра и дороги, слегка придерживаясь за столб. У ней губы в оскале замерзли. Глаза, нет, глаз — второй скрыт за засаленной толщей повязки, следит, за случайной встречной. Старой знакомой. Хищно. А волосы, топорщащиеся в странной прическе ветер развевает. … «Не рожки, а ушки! Запомнить сложно?.. Улыбаешься странно, слыша ее фырканье. Ну да. Как не замечала раньше. Ушки. На губах улыбка лукавая. И взгляд такой хитрый-хитрый. Лисичка прямо.» Ну и как давно дело было? Отряхиваешься, стараясь сделать вид, что тебе пофиг. Не важно. Ты не хочешь этой встречи. Не ждешь ее. Вообще ведь раньше думала, что если она и будет, то в другом месте. В другое время. В темной подворотне с пистолетом у виска. Интересно, только, у чьего. Она смеется. Тихо. Хрипло. Мягко ступая ботинками по мокрому асфальту. Ну да, каблуки ей куда. На ней они смотрятся как приставленные не к месту, копыта. Разговор сам собой заводится. Будто кто-то взял и завел поржавелым ключом заглохшую музыкальную шкатулку. Взаимных оскорблений. Ненависти. Непринятия. И много еще каких « не»… Вы топаете по лужам, в которых бухнут листья, в неизвестном направлении. В пустоту. И как-то не понятно, оправдывается ли она, утверждая, что поняла, раскаялась. Осознала, что перемудрила. Переборщила. Или стоит на своем, уже в трезвом уме и твердой памяти, объясняя, что если бы ты не вмешалась, не испортила заготовленные планы, то все бы было по другому. А ты, прикусывая губу, пытаешься понять как это вообще получилось. Нет, конечно всю жизнь вы были «врузьями». То руку протяните, то ножиками друг другу горло пощекочите… Но не более…. А она разводит руками не то приводя аксиомы верности своей точки зрения, не то нехотя призная твою. А ты смотришь на нее непонятливо-просто. Не слушаешь слова. Смотришь. И видишь что у ней вместо сердца реактор, готовый взорватся и всех похоронить. Опять. А вместо « Ушек» уже давно «рожки» и шепот ботов, как цоканье копыт по полированной мостовой. Что тебе надо еще от меня? Дева из ада? Дева из адского пламени? Она говорит-говорит-говорит. Кого угодно уболтает. А в конце кивает: — Поняла? И вместо ответа, ты орешь, вываливая новой бурей все, что о ней, такой хорошой, думаешь. Что тебе плевать. Что все, что было прошло и не вернется. Что тебе противно смотреть и лучше считать ее мертвой. И в сердце пустоту хранить. Во много раз лучше, чем ворошить былое. А она отвечает, что все взаимно. Что ей как бы тоже теперь плевать. Что она уже давно на осколки разлетелась. И все, что могло бы быть догорело. Стало ничем. Пустотой. А у тебя тысячи лет на раздумья. А потом все исчезает. Растворяется в сизых сумерках. Обратно в свой Ад проваливает. А ты стоишь под дождем, как дура. На пороге дома. В руках пакеты, а в голове сумбур. «Тори.» «Рожки.» « Старая, глупая Тома….»Через миг я взорвусь на осколки. И наполню собой пустоту.