к0.2

если верить тебе, ты пришёл ко мне в день моей смерти спросить, существует ли рай, существует ли рай, возле самой кровати шептал, наклонившись, как возле креста, безработные боги столпились в моей голове; одинокий товарный состав моих мыслей застыл на холодной железной строке, пока я в темноте умирал. если верить тебе, я давно не могу по-другому, ты помнишь, как было темно, и как стало светло, будто белое с чёрным сплетаются в свадебный новый костюм, эти гладкие стены, больничный сухой потолок, огоньки, медсестра на посту, налипая слоями на рваные раны сознания, всё умирает со мной. твои острые пальцы по ветру летят голубями, царапают, в окна стучат, мне пора, я теряю последние мысли, как будто домой ухожу налегке, на пустынном изжаренном пляже ветвями скрипит моей памяти старый анчар, я сгребаю с земли его прелые листья — …и бросаю букет. в волосах заплетённый огонь, как последний закат над заброшенным рынком, горит, мой же собственный запах, сожжённая плоть, будет первым, что чувствую я на костре, расплескались глаза на опухшем лице, между скул растеклась синяками сирень, я тяну тебе руку, вперёд, моя песенка спета, опять — раз два три раз два три; раз два три раз два три раз два три, только свадебный вальс неспроста написали в миноре, начало коллапса положено там, где наивному видится новый рассвет, на сегодня какое взойдёт над твоей головой зачумлённое солнце больное, сегодня какими таблетками выстлана будет дорога наверх? я бы нанял рабочих, чтоб вынесли из головы моё прошлое в чёрных мешках, целлофановые колыбели, где мы засыпали с тобой, я об этом не знал, под их ноги в простуженных ботах от старой спецовки ложится наш мраморный зал, надрываясь от веса, холёные плиты его на помойку несут по кускам. они будут отчёт о работе писать и дурным языком рифмовать моё имя, допишут и бросят, меня воскресят, чтобы я продолжал свой нелепый маршрут; я скажу — возвращайтесь домой, мужики, вас там ждут непослушные потные жёны, отвечу, что рай существует, что очень люблю, попрощаюсь и снова умру, я скажу — возвращайтесь домой, мужики, вас там ждут непослушные потные жёны, отвечу, что рай существует. рай существует.