Любовь до гроба.

Я встретил её в среду утром. В метро. На Невском, Она была в чёрном и шла на Гостиный Двор. И я поменяв расписание маршрутов резко, Пошёл за ней следом, смотря на неё в упор. Она была нежной, красивой, почти воздушной, Но взгляд будто айсберг, смотрела куда-то в даль. А я любовался на россыпь волос пшеничных, Но в серых глазах видел только одну печаль. Она была нервной, как будто ища подвоха, Крутилась всё время, смотрела по сторонам. Я молча стоял, тонул в её дерзком взгляде, Пытаясь собрать себя по крупицам. Сам. Она обернулась. Сверкнула в ответ улыбкой, Холодной как айсберг, меня проняло опять. И я осознал, что было большой ошибкой... Вот просто так ехать. Смотреть на неё. Молчать. Потом остановка и куча людей с перрона, Она отдалилась. Я видел её глаза. В них лёд, одиночество, яд и её дорога, Я знал, что нам светит только одна гроза... Мне вдруг показалось - уже ничего не будет, Погнался за призраком, ринулся за мечтой. Я видел, как руки её под пальто скользнули И думал о том, что я не приду домой... О том, что не будет с ней вечеров уютных, О том, что она мне не заварит чай. Я это понял. Почувствовал поневоле, Но глупо старался всё это не замечать. А дальше лишь вспышка, боль, что пронзила тело. Я умирал, но жадно искал глаза... Я встретил её. В среду утром. В метро. На Невском. Она мой палач. Возмездие. И гроза. Я что-то кричал, слышал стоны и плач надрывный, Но только в ответ шептала мне темнота: "Она твой палач. И с ней вы погибли. Оба. Вот что такое ваша - любовь до гроба".