Ты не спросил, хочу ли я

      Иногда одиночество проникает под лопатки. Оно вживается в каждую клеточку твоего тела, превращается в кровь, в воздух, в мысли. Оно защемляет под левым ребром в холодную зимнюю ночь и встает тугим комом в горле.       Иногда одиночество приобретает особенный запах. Лёгкий привкус потери, смешанный с нотками горечи и глубокой грусти. Оно заполняет тебя изнутри, как дым от погасшей свечи, пойманный в гранённый бокал.       Иногда у одиночества есть свой особенный цвет. Нежный беж, отдающий голубым блеском. Как старое свадебное платье в платяном шкафу, так и не дождавшееся своего заветного часа. Как подтаявший снег, смешанный с первой грязью, песком и слезами.       Иногда одиночество душит ночами, как самый злейший враг. Окружает стеной, сдавливая надежду в тиски. И хочется кричать, и плакать. Хочется молчать. Хочется шёпотом читать молитвы и прятаться в тёмных углах. Под одеялом. Под раковиной в ванной комнате. Прижимаясь к холодному дорогому кафелю полов, проглатывая крупные не прошенные слёзы.       Иногда ты сидишь на богатом празднике, люди вокруг танцуют, смеются. И рядом с тобой твои родные и друзья. Тебя все любят. Тебе все верят. Тебя все хотят. Разве не к этому ты стремилась столько лет? Разве не этого хотела всю свою жизнь? Но, как оказалось, чтобы понять истинную суть своих желаний, нужно получить всего по-максимуму. Ты получила, а стоила ли игра свеч?       Иногда хочется смотреть на горящий бутон свежего вешнего ландыша. Такого холодного и чистого, охваченного пламенем. Скажи, как часто хотелось сжечь всю боль до тла? Потерять цвета, не слышать звуков, не ощущать, не осязать, не чувствовать всего окружающего великолепия. Скажи, когда ещё твоё сердце сжималось от тоски настолько сильно, что ты забывала, как дышать; когда образ возникал в голове так чётко и остро, когда глаза улыбались, а на губах играла мягкая улыбка. Чего тебе хотелось в момент, когда видение растворялось в тёмных углах, как наваждение, как всего лишь нелепый сон, растаявший с первыми лучами ледяного солнца.       Иногда одиночество проникает под лопатки. Так глубоко, что боль уже не появляется на глазах хрустальными каплями, не хочется кричать, не хочется дышать. Оно становится частью твоей жизни, как образ, растаявший с первым петушиным криком за окном.