Художник

Я природу сравнивала так: Мой художник явно был не в духе. Рядом окружал его бардак, Был какой-то проводок на ухе. Ночь. Не выключал он свет, Пробовал красиво представлять природу. Но в холодную, дождливую погоду, Получалось всё под серый цвет. Вдохновение давно уж не приходит. Может быть, с другим время проводит? Лишь хотелось плакать и кричать. До него немного не доходит, От ненужности с ума он сходит. От проблем своих он хочет убежать. Позабыли все, и даже лучший друг. В доме спрятался от всех, уединился. Ничего не видел он теперь вокруг, И не понимал зачем вообще родился. И, казалось, много времени прошло, Мир виднелся лишь безформенным пятном. Он не понял, что произошло, Но душа окуталась теплом. Он увидел девушку вдали, Цвет волос на солнце засиял. Кисть в руке, закончились дожди - Он увидел давний идеал. Пред собой представил полотно, На котором девушка с косой. Волос вредный лезет на лицо, Поправляет волосы рукой. Та картина славу принесла: Волос рыжий, женский силуэт, И её красивая рука - Это был единственный портрет.