Холод и розы

      Именно тогда, когда крупные чайные листья земли покрывает корочкой снега, ты осознаешь, насколько тебе холодно. Когда в черных рукавичках сжимаешь такую же черную огромную папку А3, пробираясь сквозь вьюгу, совершенно забыв о сессии, об экзамене, что начнется через полчаса, и думаешь о розах…       Ты привыкла одеваться красиво и элегантно, и даже зимой пытаешься не снижать планку. И черные колготки уже давно покрыты корочкой белого недоверия к собственным убеждениям. Тебе хочется нашарить в кармане курточки телефон и снова проверить время посмотреть на свою заставку. Встретиться взглядом с зелёными глазами и задуматься. Почему же ей так идут большие свитеры и почему вы не виделись так давно?       Но ты этого не делаешь. Потому что руки заняты учебой. Потому что в пальцы холодно. И ты решаешь продолжать согревать их рукавичками, а душу… А душа как-нибудь справится сама.       Ноги оставляют скрипучие следы. В лицо снова бьёт белый ветер, а твои волосы липнут к лицу. Они мокрые и взъерошенные. Они мешают. Но не только они.       Взгляд скользит по кафе, в котором раньше вы проводили все свободное время. Ты вспоминаешь прошлую весну и её тепло. Как ещё после школы вы, взявшись за руки, гуляли по улицам, как разговаривали о всякой мелочи. Как другие люди думали: они, наверное, очень хорошие подруги. И как ты знала, что чертовски любишь её.       И именно сейчас, когда мороз, путаясь в волосах, целует щеки, ты хочешь подарить ей розы. Просто так. Без праздников и причин. Такой большой и красный букет, который бы растопил эту вьюгу.       Как на обычном свидании, которого у вас никогда не было.       Многим может показаться, что розы — это так банально. Они начинают выдумавать чем их заменить. Искать ассоциации к другим цветам, уверяя себя, что они лучше. Лишь бы не… Лишь бы не такая банальщина, как розы, да? Хах.       Как же это смешно. Люди перестали ценить красивое, просто потому что оно им надоело. Разве красота может надоесть?       Ты заглядываешь в цветочную витрину и вздыхаешь. У тебя нет времени. Тебе нужно на экзамен. И ты проходишь мимо. Останавливаешься перед светофором. Ждешь когда красный затухнет (угомонится). Но где-то под грудной клеткой этот красный бьёт ключом и рассыпается лепестками.       Люди начинают толкаться, и лишь тогда ты замечаешь, что горит уже зелёный. Возможно, зелёного внутри тебя даже больше. Ведь у каждой розы должны быть шипы, не так ли?       Почему же тогда её шипы так мягки? Почему они напоминают чужие локоны? Чужие вздохи? Чужую улыбку… Ах, колется. Наконец-то ты попробовала её на ощупь. То ли ты не срезала улыбку, то ли оставила её специально…       Здание академии вздымается вверх, и ты стряхиваешь с волос снег. Волосы почему-то остаются белыми.       Перед воротами студенты прикуривают, вздымая свои лёгкие вверх, а к их грудным клеткам, облаченным в кожу и теплые шарфы, льнут студентки. Согреваются.       Тебе холодно.       И это всё, о чём ты можешь сейчас думать.       Тебе так чертовски холодно.       Ты бросаешь папку куда-то в снег, зубами небрежно стягиваешь рукавичку, и дрожащими пальцами заказываешь розы.