Ты задёрнул шторы? 9

Джен — в центре истории действие или сюжет, без упора на романтическую линию
Ориджиналы

Пэйринг и персонажи:
Шторы
Рейтинг:
PG-13
Жанры:
Ангст, Психология, Повседневность, Даркфик, Songfic
Размер:
Драббл, 2 страницы, 1 часть
Статус:
закончен

Награды от читателей:
 
Пока нет
Описание:
Купи жалюзи!

Посвящение:
Кому-то хотел посвятить, но забыл кому, поэтому посвящаю песне, которая вдохновила, но я не помню какая. Вот.

Публикация на других ресурсах:
Уточнять у автора/переводчика
12 января 2019, 17:36
Примечания:
Это не та песня (и это вообще не песня), которой я вдохновлялся (хотя это тоже сомнительный факт), однако под атмосферу годится — https://youtu.be/1siPgAVOAtU
Я хотел тебя спросить, ты задёрнул шторы?

      Тот факт, что они у тебя есть — уже хорошо. Ты сдвинул два огромных синих полотна, на которых больное соседское воображение будет рисовать немыслимые картины. Картины будней твоей квартиры. Твоя тень, рождённая лампочкой «шестьдесяткой», на полотне шторы может делать что-то отдельное от тебя. Не быть твоей проекцией. Это проекция больного соседского воображения. Ты наливаешь минералку в стакан? А половина дома напротив определённо знает, что это очередная чарка. Ты воткнул сигарету в пепельницу? Точно? А может заточку в руку родного человека? Ведь вся огромная стена соседнего дома видела это сквозь свои не зашторенные окна. И, несмотря на твой третий этаж, видно всё прекрасно — деревьев нет. Их тут никогда не было, а ворчливая бабулька с первого этажа не разрешает что-либо просадить под домом, потому, что: «Мне тямно домы, свет дорогой, пускай солнышко светит!». И её абсолютно не волнует, что её окна и твои выходят на разные стороны дома. А милиция может только приехать, блеснуть синими «лампасами» по бортам своего УАЗика, почесать лысый затылок, запрокидывая фуражку на лоб, и удалиться, дав круг почёта по двору. А кто их вызвал? Бабулька.

      И не подходи к окну! Даже не смей! Тепло батареи манит, но твой силуэт снова обогнёт желтоватый свет лампочки, нарисовав твою размазанную фигуру по экрану шторы. Снова прохожие будут задирать головы к окну кухни на третьем этаже. Ночь проникла в головы, заклинивая шестерни, отравляя тараканов, которые отвечают за порядок мыслей. Мысли хаотичными эшелонами курсируют по железной дороге нейронной сети, без возможности определить, картина ли это, или… Там — на третьем этаже, вырезанное прямоугольное отверстие в той панели дома, которая хранит за собой комнатную температуру кухни. Ту, что, как минимум на градус-два выше, чем средняя по квартире.

      Не подходи к окну, сказано тебе! Видишь, по стенам свет бегает — это определённо за тобой! А… нет — это очередной бусик какого-то предприимчивого лысого мужичка из соседнего подъезда. Прошлый раз была таксишка с вычурной фишкой в виде телефонной трубки. Но следующая машина непременно будет той самой! Той, которая будет шарить по стенам фарой-искателем. Этот яркий глаз видит всё в диапазоне 7-2 часов. И нет — это не время, а направление. Проблемы начнутся, когда он заслепит… Но ты же задёрнул шторы?

      Снова колбасу режешь? Как банально… А та тётушка-сплетница с пятого этажа соседнего дома уже знает, что ты отрезаешь пальцы чьей-то, тоже отрезанной, руки. Правда ведь? Как нет? Но, из-за закрытой шторы виднее!

      А ещё это именно ты громко включаешь тяжёлый рок посреди ночи. Кстати, уже скоро пора будет. Ну и что, что в твоих наушниках звучит то Сплин, то Faun? А больше, ведь, некому! Остальные все интеллигенция! Все десять этажей… и ничего, что ты сам уже который месяц не досыпаешь, отведённые человечеством на сон, часы из-за этой симфонии тепловоза и моржа в брачный период. И то самое заветное «Светка — сука» в лифте — твоих рук дело. Ты же каждый, сука, день с третьего и на третий лифтом катаешься! И, видимо, та самая лампочка из кухни — это стыбженная из подъезда, полмесяца назад. А то, что там «сороковка» была… Кому ты что докажешь?

      Можно же спать? Можно уже?! Сверху тихо, снизу что-то шелестят, окно облизывают отбеленные лучи фар уже которого полуночника. Телевизор моргает голубоватым светом по фиолетовым обоям и жёлтой постели. Пульт покорно лежит возле расслабленной руки спящего. Стоит не так пошевелиться и квартиру оглушит его пластмассовый стук о толстый прикроватный коврик, а батарейки спрячутся в темноте подкроватья, чтобы из них больше не высасывали энергию. Но их найдут. Найдут с утра, когда окажется, что на таймер телевизор так и не был поставлен, и всю ночь показывал пустой квартире сводку новостей. Найдут рядом с правым тапком и левым носком, который был утерян года три назад. А тебя не найдут… Ты навсегда потерялся. Всё, что у тебя есть, находится в пределах этих трёх комнат. Тебя все видят, но никак не могут поймать за руку и что-то предъявить. Тебе даже не скажешь в чём ты виновен, ведь твой пофигизм сильнее их фантазий. А завтра утром история начнёт повторяться. Чай не разлей…

      За тобой точно следят. Это все знают (да?), особенно ты. Ты странный… Ты ни за кем не следишь…

      Спи, пока пульт не упал. Батарейки, тапок, носок, паранойя ждут тебя по приходу Солнца на небо. По звонку будильника. Ты же ненавидишь эту мелодию… Ну спи. Только, ты задёрнул шторы?
Отношение автора к критике:
Приветствую критику только в мягкой форме, вы можете указывать на недостатки, но повежливее.