Странный писатель

Гроза весьма мрачное явление. За окном воет ледяной ветер, будто от того, что не может попасть внутрь и согреться. Холодные капли дождя разбиваются о стекла с глухим звуком и скатываются вниз, подобно чьему-то сердцу. Тучи вверху всё густеют, делают ночь ещё более непроглядной, только слабый отблеск луны пробивается сквозь чёрную призму. Гроза всегда наводит тоску, которая разливается внутри, оседая на сердце... В тёмной комнате, будто в своём замке, где его не найдут, где он в безопасности, где тьма тёплая и приятная... Хосок не любит людей, живёт в своем мирке, что поселился у него в ноутбуке. Он искренне не хотел открывать его другим, но пришлось. Паренек из бедной семьи не может позволить себе спрятаться от вселенной навсегда. В эти строчки он вложил свои чувства - самое искреннее, самое ценное, что может дать автор читателю. Между строк, читается его жизнь, его состояние, ему страшно настолько открываться незнакомцам. Его книга - смысл всей его жизни, потому что подразумевает в себе слово «жизнь». Глупые люди всё перекручивают его творенье в своих небылицах, не понимают и малой части всего, что Чон пытается донести, а то и забрасывают, обзывая скучной. Однако стоит только начать, не остановишься, ибо... «Хосок-оппа, а Ви существует на самом деле?» Образ, созданный им, почему-то очень нравится людям. Ви, псевдоним так называемого Ким Тэхёна, пришел к нему когда-то во сне. Все его черты, стан, весь он пробуждал внутри что-то необъяснимое. К нему хотелось тянуться, к нему хотелось касаться... Хосок уже давно прославился, продал огромное количество книг, которые, он уверен, читали только ради главного героя. В такого не влюбиться было невозможно. Идеал человека, тот, кем Чон восхищается, тот, кем хотел бы стать, тот, кого хотел бы встретить... Хосок нервно оттягивает волосы, перечитывая новый абзац. «не то, не то, не то...» Он не знает куда катится его жизнь. Она превратилась в бытие, что протекает нескончаемое количество времени. Вся его жизнь — это его собственный мир, а вся вселенная помещается в его небольшой квартире. —Хосоки? Голос с небытия. Глубокий, бархатный, приятный, будто отрада для ушей. Скорее всего вызванный очередной порцией кофеина. «Почему ты заставляешь меня страдать? Тебя же нет!» Собственные слова колючками больно вонзаются в сердце. Вновь и вновь он слышит своё имя, звучащее чужим притягательным голосом, на который хочется идти. —Хосоки? «Чего же ты хочешь от меня? Прошу, уйди, оставь моё сердце в покое» Но голос предательски не скрывает жалобного «останься» между слов. Жалкий, какой же он жалкий. Сердце мечется в груди, подобно птице в клетке. Терпения не хватает, не хватает нервов. Хосок оседает на пол и просто бездумно вглядывается в свой же текст. Какой сегодня день? Какое число? Какой год? Чон не помнит. Как и не помнит момент, когда всё это началось. Это не Хосок придумал его, он сам внезапно появился в его строчках.. снах.. сердце... —Хосоки? Болезненное «чёрт» срывается с груди. Снова он. Его истерзанное сердце ещё больше ломается, когда рука тянется к клавиатуре и пишет на автомате, будто ней кто-то повелевает. На улице день.. кажется. В любом случае гроза продолжается. Хосок пишет. Пишет много и будто в прострации, заливает в себя кофе и продолжает. Всё плывет перед глазами, только ЕГО образ остается, будто вырезанный на внутренней стороне век. —Хосоки? - нежно и мягко. —Что? - первый вопрос.. полное принятие. —Я люблю тебя. Что казалось бы слова? Для прежнего Чона ничто, но для сегодняшнего это надежда.. единственное, что у него осталось. Надежда и любовь...