***
Не открывают долго. Я почти теряю терпение. Собираюсь уже уходить, напоследок как следует приложив кулаком по толстой добротной двери. Наконец слышится глухой звук замка, и в небольшую щель втискивается заспанное лицо его соседа: — Какого черта… я лег в три утра… Меня обдает перегаром. Дергаю дверь на себя, отшвыриваю, хрен знает как его зовут, в сторону и врываюсь в тесную прихожую. Распахиваю узкую дверь в его комнату. Никого. — Где Тэйлор? — спрашиваю шепотом. — Кто? — Стоит, подперев плечом стену. Глаза закрыты. Хватаю за несвежую футболку и с силой встряхиваю: — Джастин, блядь! Где Джастин? — рычу. — Ааа, Джас… Так он у Ханны… — У Ханны? Кто такая Ханна? — Ну, Ханна. Сноуден. Они дружат, — дышит перебродившим дешевым пойлом. — Дружат, или дружат, — делаю характерное движение пальцами, изображая кавычки. — Нет, дружат. Ну, в смысле, дружат. Короче, он ее не трахает. Так понятно? Пьян в сопли, а соображает, что меня интересует больше всего. Да-а-а, Кинни теряешь сноровку — палишься на раз. — Где живет эта Сноуден? — В Бруклине. Рядом с Праттом. Пошатываясь идет в кухню. — На вот, адрес. На холодильнике висел. И захлопни дверь поплотнее, — намекает, что мне пора, и медленно, по стенке, уходит в темный коридор. На клетчатом листочке рукой пизденыша выведено «Рейерсон стрит, 89». Внизу им же нарисовано множество маленьких членов. Так плотно, что при беглом взгляде не разберешь, что это. Но меня не обманешь, знаю его любимую тему! Задумавшись, мелкий всегда рисует одно и то же.***
Минут через сорок снова стучусь. На этот раз на Рейерсон. Сердце от волнения где-то в горле. Жду не долго. Почти сразу слышу быстрые шаги и голос… пизденыша: — Наконец-то! Миссис Донелли, я уже так опа… — решительно распахивает створку и сразу пятится назад, мгновенно испугавшись. — Нет, моя радость, это всего лишь мистер Кинни, — говорю змеиным голосом, наблюдая как темнеют от страха синие глаза. — Что, блядь, сменил ориентацию? — Брайан, ты… ты что тут делаешь? — смотрит пристально, и я замечаю как воспалены его веки. Как он весь осунулся, сжался, стал почти прозрачным. Я не видел его всего три недели. С чего, интересно, такие перемены? — Что я здесь делаю? А ты где, блядь, должен быть? И, вообще, смысл иметь телефон, если дозвониться до тебя нихуя невозможно, — кричу, не обращая внимания на испуганную мордашку. От облегчения, и от того, что вижу его живым, хочется то ли обнять, то ли ударить. — Брайан, прошу тебя, тише, — говорит уставшим голосом, — миссис Донелли должна прийти. И вообще, ты ее разбудишь. — Кого это «ее»? Ханну? — спрашиваю с издевкой. — Нет. Девочку. — Девочку? Тэйлор, что за хуйня? — меня все это уже начинает бесить. — Объясни толком. — Дочку Ханны, — выдыхает шепотом. — Откуда она взялась? А, ну это, блядь, понятно… Только при чем здесь ты? Она что, твоя?! — от дикого предположения темнеет в глазах. — С ума сошел! Нет, конечно. Я просто за ней присматриваю, пока Ханна вернется. Отталкиваю и прохожу в комнату. Большой кожаный диван завален детскими шмотками. На низеньком, восточного вида столике, полно детских прибамбасов: бутылочка, смесь в жестянке, градусник, стопка подгузников, гора мятых салфеток. Рядом на половину пустая чашка кофе и надкусанный сэндвич. Под окном сохнут картины. По полу разбросаны эскизы, карандашные зарисовки. Хаос, короче. Что вполне в стиле Тэйлора. Снова стучат. Мелкий вылетает в прихожую. А я иду дальше, в спальню. В комнатке полумрак — жалюзи опущены. Все тот же легкий беспорядок, но все такое уютное, девчачье. По центру большой кровати в ворохе мятых одеял спит крошечный ребенок. Личико видно плохо. Замечаю только темные кудряшки на макушке. Выхожу, тихонько прикрыв за собой дверь. Стоит в коридоре, опустив голову. Подхожу, плавно тяну на себя, обнимая. Всхлипывает, прижимается, и я чувствую теплую влагу у себя на шее. Глажу по затылку, целую маленькое ухо, горячую щеку. — Ну, все, хватит. Не плачь. Почему ты сразу не позвонил? — мне так его жалко, что я с собой едва справляюсь. Сколько он уже так живет? — Не мог. Ну что бы я сказал? «Я не приеду. У меня ребенок»? Ты меня послал бы. — Вот ты логичен! Просто до охуения! Я сам мог к тебе прилететь. Так нет, ты выбрал «самый крутой способ» — выключил нахуй свой телефон! И если бы я хотел тебя послать, то не перся бы сюда первым утренним рейсом. Поднимает на меня заплаканные глаза, и я замечаю в них прежнего Тэйлора: — Хочу забрать ее себе. Девочку, в смысле. Я тебе соврал. Ханна не вернется. Она родила ее от какого-то неудавшегося актеришки. Тот ее сразу же бросил. А возвращаться домой с ребенком… Короче, она из Лондона. Из богатой семьи. Ездит по миру. Учится, где хочет. Сорбонна, Комплутенсе. Теперь до Пратта добралась. Зависла здесь на год. Я с ней познакомился, она уже беременна была. Сразу сказала, что отдаст ее кому-то. Вот я и решил оставить себе. Документы Ханна мне все отдала. И расписку. Ну, что претензий иметь не будет, и все такое. Да и уехала она. Снова в Европу. В Дрезден, кажется. Замолкает, а я смотрю и не понимаю: вот, блядь, в кого он такой? Решительный. Смелый. Нет, скорее безбашенный. Наверное, в Дебби… — И как ты собирался жить? Тебе же, блядь, учиться нужно, работать. — Миссис Донелли за ней присматривает, пока меня нет. Но ей почти восемьдесят, так что это все временно. Знаешь, я когда увидел ее, сразу все для себя решил — будь, что будет, но я ее не отдам.***
— Много с собой не бери. Купим дома. Ты ее, главное упакуй. Мелкий радостно носится по квартире, собирая пожитки. Наш рейс, через два часа, а он возится. Хватаю сумку, сгребаю все с дивана, со стола. Молния застегивается, правда, с трудом. Документы прячу в карман — покажу Мэл. Хоть и сучка, но как юрист хороша. Наконец все собрано. Девочка одета, Тэйлор тоже. Такси внизу. Мы выезжаем.***
— Это девочка? Какая прелесть! Она так похожа на вас, — толстая дама сидящая рядом, навалилась на плечо десятитонной грудью, — ведь вы же ее отец, да? — Не знаю, спросите у ее матери, — говорю с милой улыбкой, кивая на пизденыша. Тот, еле сдерживаясь, чтоб не заржать, с умным видом пялится в иллюминатор. По багровеющему лицу мадам видно — до нее дошло: соседи парочка педиков. Так ей и надо.***
Решаем ничего никому пока не говорить. Все завтра. Мелкий устал страшно. И все равно сам ее переодевает, кормит. Я только за всем наблюдаю. Может, когда-нибудь, потом тоже смогу, кто знает? — Ложись, отдохни, — говорю ему на ухо, когда он выйдя из душа, прижимается влажным теплым телом. Хочу его. Очень. Но все потом. Завтра. Все завтра. Забирается под одеяло на своей стороне кровати. Облегченно вздыхает: — Как хорошо дома, с тобой. Но принеси мне ее, пожалуйста. Я привык спать с ней. Достаю из переноски и кладу рядом: — Это только на одну ночь. Купим ей кровать. Завтра. — Знаешь, почему я решил ее забрать? — нежно перебирает маленькие пальчики. — Знаю. Назло мне, и на радость маме. — Нет. У нее твои глаза. Честно. Я когда их увидел — пропал, — вздыхает. — А зовут ее как? А то все девочка, девочка. — Она называла ее Берта. В честь какой-то бабки, что ли. Но я хочу ей дать другое имя… — Элизабет! — Как ты узнал, — смотрит на меня с детским восторгом, в глазах уже ни грамма усталости. Наклоняюсь и целую в жаркий влажный рот: — Ну, а как еще могут звать девчонку с фамилией Тэйлор? Только вот что теперь делать с фамилией Кинни? По-моему, звучит охуенно: Элизабет Тэйлор-Кинни. А? — Ты что, хочешь пожениться? — он улыбается так широко, что мне видны его зубы мудрости. — Да. Кто-то же должен прикрыть твой позор. Я так и знал — стоит тебе податься в «город», и ты обязательно принесешь в подолЕ.