Скучно. И Джефф смотрит на Бена.
Убийства, словно оттаянный снег, потеряли свою красоту вечером этим.
Кругом бело, безжизненно.
Под грубыми пальцами играют солнечные пряди, нити жизни подобны.
Удар по руке. Ласки излишни.
Радостный оскал озарил игривое лицо, и Бен устало проникается озорством.
Бежать бессмысленно, но такова игра.
Игра, что связывает каждый вечер мгновениями непонятной любви.
Лес чарует своей красотой.
Сегодня водит Джефф, а Бен с улыбкой корчит жертву.
Взгляд устремлен вглубь леса, ноги рысью куда-то бегут.
Из стороны в сторону. С ветки на ветку.
Следы сбить не удается, но азарт разогревает холодную кровь.
След в след. Запах жертвы хищник чует издалека.
Игра с жизнью беспечна.
Бен вжимается в мертвый дуб, уже смакуя победы терпкий вкус,
Игра не может вечно длиться.
Но с рыком он уже вдавлен в все тот же многострадальный дуб.
— Нет… когда?..
Металлический вкус на бледных губах прерывает поток тирад горьких.
— Тебе прятаться совсем не к лицу,
Всегда в направлении прямом ты лишь скачешь — это погибель каждой мелкой мошки.
— Убьешь теперь?
Послужил ответом переливающийся на лунном свете прекрасный нож на горле.
— Возможно?
Снова кровавый поцелуй, что разум дурманит из раза в раз.
Движение по горизонтали.
Глаза закатываются в предсмертном видении, но на лице мерцает смутное горение.
***
Иногда, Бен задается вопросом о любви, Но любовь в их убийственных отношениях разве не лишена смыслов разных? Убить один другого не может — факт. Значит дорожит? Другой не умрет от простого ножа, а лишь удовлетворяет второго. Разве не любовь? Иногда, Бен думает, что любит Джеффа, Поэтому снова позволяет играть в прятки насмерть, жертвуя горлом вновь и вновь.