...не ему...

      Сегодня он ушёл, не попрощавшись. Сегодня он в сотый раз сбежал.       Он оставил после себя лишь мятую постель и тёплую подушку.       А ещё он просто вбил в неё три слова, что ждёт каждая.       

Я люблю тебя.

      Он выжег эти слова на её таком податливом сердце, на утончённом теле, на бледном лице.       Он сделал это не специально. Вроде, машинально, на автомате.       Он видел её горящие глаза, которые смотрели на его персону влюблённым взглядом.       Казалось, из них сейчас будут вылетать звёзды и исполнят все его желания.       Хотя, удовлетворение даже самых грязных желаний он мог получить без всяких звёзд.       Ведь она всегда была рядом. Не в сердце, нет. Она плелась где-то рядом, застряв лёгкой болью в рёбрах.       Его до тошноты доводила её влюблённость. Его бесил её безвольный характер. Она относилась к себе, словно к вещи, которую надо каждый день делать красивой и стелить ему под ноги.       Он её ненавидел. Но ему так было удобно.       Не будь её, кто бы следил за его холостятским пентхаусом. Кто бы готовил ужин и звонил целыми днями, доставая идиотскими вопросами и создавая видимость семьи.       В конце концов, он тоже делает для неё многое. Например, дарит иллюзию любви, которую она так хочет получить, заполняет её собой каждую ночь, а ей это явно нравится.       Он всё ещё надеется, что она не совсем дура и уйдёт от него. Но она, видимо, собирается остаться с ним навсегда. Неужели не понимает, что не будет никаких сопливых хэппи-эндов. Он ведь никогда не позовёт её замуж. Глупая.       Она с ним уже шесть долбанных лет. Он устал от неё.       Минуту назад он сказал ей об этом. И сейчас, как последний подонок, заваривает себе кофе, ожидая ответа.       А она, как последняя дура, пытается сдержать слёзы. Падает на колени, умоляет его разрешить ей остаться. Клянётся в вечной любви, теряет остатки гордости. Она стоит на распутье. Её выкинули на обочину. Использованный товар. Усмехаясь про себя, встаёт и медленно поворачивается к двери.       Он смотрит ей в спину и говорит, что эти шесть лет были лучшими моментами её жалкой жизни. Он не знает, зачем это делает. Ему просто хочется.       Её тёплые карие глаза встречаются с его высокомерным взором и смотрят в него, пытаясь найти ответы на многие вопросы.       Но не найдя их, она уходит. Уходит, всё ещё надеясь услышать его голос. Глупая.       Громкий хлопок двери выводит его из забытья. Теперь он свободен и волен делать то, что вздумает. И всё же он подонок.       Подонок и глупая. В этой паре кому-то суждено было сломаться и явно не ему… Не ему.