Под гитару

Привет, мой родной. Как дела? Я присяду? Позволишь? Как же здесь пахнет корой! Тебе нравится? Правда? Помнишь? Помнишь, как совсем ещё только Мальчишкой Ты в сквере меня встречал, Как руки мои целовал И называл только своей «Малышкой»? Помнишь? Забавно… Ведь столько утеряно прежде, Сколько уж лет прошло? Ты же не помнишь… Конечно. Ах, вспомнила! На этом же самом месте Ты мне «серенады» пел. Серенады из трёх аккордов, Серенады с заезженным текстом, Под отцовскую шестиструнку. Боже, как ты фальшивил, честно! Я тогда, заливаясь смехом, В лёгком платье и в белых балетках, Танцевала, как только умела, Помню, это было ужасно, Но ты так искренне мне улыбался. Ты, ошибаясь, пальцем не по тем струнаи И всё время искал оправдания. Знаешь… Я и сейчас бы хотела Вместе с тобой под гитару Кружиться, смеяться И просто побыть счастливой. Послушать твой бархатный голос, Прижаться к груди твоей сильной. Что? Слёзы? Нет, я не плачу…честно. Я наверно тебя утомила. Извини. Посижу в тишине. А ты спи, милый, Спи крепко, под этим слоем земли. Я рядом с тобой прилягу, ты не против наверное, Верно? Если нет, то я всё понимаю. Я найду покоение где-то Подальше от этих мест. Только знаешь, вместе нам здесь, В фантазиях и под гитару, Было бы лучше…наверно. Слышишь, играет оркестр, Видишь людей этих мрачных? Откуда на лицах их слёзы? Видать потому что не ты, сидишь на месте того гитариста…