само

когда убоятся руки мои содеянного, мир за спиной от зависти заскрежещет, впрочем - пока что сам я себе идея, сам себе задание и наставник, сам себе женщина. это не цель - себя полагать не целым, тщетно искать другого, пытаясь сложиться в диптих; к чёрту молиться богу, сжимая крепче ладони, будто всевышний правда сидит в них. но всё равно прорастёт моя голова бутоном меж тех, кого жизнью перекосило, буду стоять потупившись; целовать икону - просто так, потому что она красивая: руки, щёки и лоб; ну, что же. поговорим, боже. я попрошу тебя, чтобы солнце пело, тела для каждого тела, счастья для каждого первого, красоты для каждого безобразного; для себя - потребую казни, убью себя, отпою себя и отпраздную.