Вернулся к тебе я, моя дорогая...

       Эти улицы стольких людей повидали,        И столько ненастий узрели они.        На них, как с охоты, солдаты шагали,        На них умирало дитя от чумы.               И я уходил по улицам этим.               Все дальше и дальше бежал от огня.               Хотел я найти на прекрасном сем свете,               Место, где мог бы я спрятать тебя.        Место, где нету криков и плача.        Место, где нету боли и лжи.        Мы были бы счастливы там, не иначе.        Счастливые дети светлой судьбы.               Но я возвращаюсь домой обессилен.               «Надеюсь, однажды простишь ты меня», —               Шагая по улицам этим старинным,               И глядя на небо раздумывал я.        Ты ждала меня все это время.        Ты ждала меня все эти дни.        И вот я вернулся, моя дорогая,        Стою на коленях пред тем, что есть «ты».               И землю я рыл, в кровь пальцы сбивая,               И крик разносился мой ветром сырым.               Вернулся к тебе я, моя дорогая,               И череп сжимаю; тобою он был…