Страх

О чем сегодня нам писать стихи? Увы, я больше слов не нахожу. В лесах, в тени произрастают мхи, А я в иссохших землях все брожу. Я словно проживаю жизнь на автомате. Трагедию свою уже не понимаю. Я не поэт, поэтому встречайте — Посредственность, игравшая словами. Что мне до вечных солнц над головой? Что мне до бриллиантовых дождей? В чем вдохновение найти, скажите мне, Когда в дождях я замечаю лишь червей. Что мне до тихого покоя леса? Что мне до звезд, их тихого огня? Заупокойная по моей музе месса Звенит, и занимается заря. Что мне до тихого прибоя моря? Что мне до шепота деревьев на ветру? И капля крови, как янтарь на солнце, Скатилась на могилу, всю в снегу. Что мне до вашей пламенной любви? Что мне до бабочек, порхающих в желудке? Мне жемчуг мой уже осточертел. Я в тишине и не издам ни звука. Что мне до справедливости, свободы? Что мне до верности, и веры, и любви? И медленно мимо меня проходят годы — Печати, созданные на моей крови. Что мне до осени, ее опавших листьев? Что мне до изморози на окне зимой? Что я найду в зеленом лугу летом? Что я ищу в тепле, цветах весной? Я разобьюсь тончайшей вазы хрусталем. Весь блеск заменится на матовую блёклость. Хочу познать: чего же я боюсь? Однажды ведь исчезнет моя стойкость… Моя способность видеть мир уже на грани. Еще немного — окунусь я в темноту. Боюсь я не ослепнуть, а, не знаемая вами, Попасть в забвенья черную дыру. Однажды я исчезну незаметно, Исчезну тишиной с лица Земли. И вместе с тем исчезнут непременно Воспоминанья обо мне, сгорят в огне. Кто вспомнит, что душа моя сокрыта? Кто вспомнит, сколько я писала песен? Что звали мое тело — Маргарита. Что звали мою душу — Мара Эстен. Кто вспомнит, что играла я на скрипке? Кто вспомнит, что любила желтый цвет? Что я любила день, когда все — вечер. Что я сгорала от любви, когда все — нет? Кто вспомнит, что я жутко не любила, Когда старались люди в душу мне залезть? Что днем смеётся громко Маргарита, А ночью Мара пишет с шелестом страниц. Кто вспомнит, сколько я ходила, Разглядывая в небе звезд огни. Кто вспомнит, сколько я хотела Закончить эти странные стихи. Я в небо устремляла взор неоднократно. Что там искала: правду или ложь? И звезды все шептали мне печально: «Уж вечность точно ты не проживешь! Мы вечность будем жить и серебриться, Мы будем чествовать людей из года в год! Никто не может жизни вечностью гордится. Но не печалься — память о тебе уже живет.» Я опускаю взгляд и вижу мхи На пне, где одиноко я сейчас сижу. О чем сегодня нам писать стихи? Увы, я больше слов не нахожу.