лучше сделайся нем, чем солги

Ветер казалось бы пытается подобраться все ближе и ближе. Он то стихает, то лишь с новой силой пробирается под твою одежду, к твоему бескорыстному сердцу. Свист между потресканными домами лишь усугубляет ситуацию, поднимая по планке ввысь чувство одиночества. Брюнет точно вслед поднимает голову, и ветер тем временем грубо играет с волосами, раскидывая в своем же направлении. Он дотрагивается до них своими ледяными пальцами, не давая последним лучам солнца даже посмотреть на них. Ветер похож на жадного ребенка, у которого что-то просят, а он всячески пытается скрыть полюбившуюся вещь в маленьких ручках. Пепел осыпается мелкими каплями прямо на колючий асфальт. Легкие наполняются уже не таким едким дымом точно так же, как и чувства внутри парня: обидой, предательством и одиночеством. Пальцы же жжет, то ли от уже не дымящего фильтра, то ли от обнимающего все тело колкого холода. Возможно, в совершенно другом городе, в совершенно другом месте сидит тот самый предатель, на том же самом холоде. Вот только он не чувствует холодных прикосновений сильного ветра. Может тут виноват вылитый в себя алкоголь, а может и то, что тот же самый поздний холод уже забрал всё тепло изнутри, оставляя пустое место. Дыру, через которую проходят последние упавшие лучи солнца.