wake me up

так некстати подвернувшиеся слова, разговоры не о будущем, возведённое в абсолют, доведённое до совершенства, как безумная аномалия дежавю бесценных воспоминаний, бегство от реальности – у ёнджэ тысяча и один талант не принимать мир таким, какой он есть, разбивать, дробить его на части и выбрасывать, словно недобитые огни-окурки, за окно. с высоты многоэтажки – рассыпанные нелепые возможности что-то сделать, сказать, показать и – чувствовать. утомительное мироощущение ёнджэ будто кошмарный сон, от которого никак не удаётся проснуться. искажённое отражение в расколотых зеркалах, перевернутые с ног на голову знаки, хаотичность звучания коллаборации незнакомых голосов, громких звуков, невнятного шёпота и безмолвных мыслей, что эхом отскакивают от стен. ёнджэ – это непримиримость, холодная война, революция в анабиозе. сложив оружие массового уничтожения, он будто терпеливо чего-то ждёт, отстранённо вглядываясь вдаль под шум расползающегося по карнизу дождя, день за днём. словно там, за размытым горизонтом, посеревшим небом и отголосками ушедших надежд, есть то, что подарит ему ответы на все вопросы. дэхён же знает, ёнджэ всегда просто хотел стать кем-то для себя самого, но так и не сумел найти повода. искусственные причины, надуманные зацепки-крюки не приживались, как чужеродный орган. ёнджэ с желчью и болью выплёвывает чужую кровь, отторгает ошибочное снова и снова, повторяющееся на заезженной пластинке. неприжившиеся попытки понять окружающий мир валились шатким карточным домиком, стоило только присмотреться внимательнее. как будто бы всё с самого начала было ложью. в дэхёне сгустками собирается невысказанное, несделанное, неотданное. чужие уродливые сны – ему совсем не чужие. но он тонет, задыхается в собственной беспомощности, когда в холодные четыре утра сидит в мёртвой тишине возле закрывшейся дверью в ванную и не может ничего с этим сделать. дэхёну – до одури – хочется, но. мир оказывается совсем не таким, каким кажется. в предрассветных промозглых тенях растворяется идеальный обман. дэхён не может смотреть. он отводит взгляд, бессмысленно мажет им по стенам, но правда всё равно дотягивается до него когтистыми лапами. в посеревшем в одно мгновение мире дэхёну хочется шептать ёнджэ через дверь, что утро пройдёт, наступит новый день, и всё снова наденет нарисованную умелой кистью маску. дэхён даже может закричать. но. самая тихая правда громче любой самой громкой лжи. ёнджэ говорит, что всё когда-нибудь изменится. просыпаться станет проще, а каждое мгновение не будет вставать острой рыбьей костью поперёк горла. дэхёну так же сильно, как и во всё остальное, хочется поверить, но сбивчивые звуки из-за двери отскакивают от ледяных стен узкого коридора поломанными надеждами. единственное, что дэхён знает наверняка – ёнджэ не нужно искать повод, чтобы стать кем-то. по крайней мере, для дэхёна.