Долгая дорога

...Совсем немного оставалось до лета - а майское переменчивое небо уже было голубым и чистым одеялом, укрывшим собой нашу страну… Пробивалось сквозь салатовую, молодую и липкую дубовую листву солнце, обжигая кожу и заставляя прикрывать глаза рукой. Жители густого травяного леса – чёрные муравьи ползают по тебе, щекочут руку, но смахивать их лень. Особенно много поздней весной одуванчиков – большинство из них уже превратились в маленькие пушистые облака на стебельках, но и золотистых махровых островков, в которых копошиться какая-то мелкая мошкара немало. Поют птицы, и лес необыкновенно оживлён… Кузнечики. Но мне, шестнадцатилетнему мальчишке это кажется не таким важным - гораздо важнее девчонка с тоненькими косичками, которая, прислонившись к старику-Дубу спиной, с выражением читает мне любимого своего Пушкина… С каких это пор её голос стал дороже мне пения соловья? Воздух насыщен весенней звонкой чистотой и свободой… Тридцать девятый год… …Я открыл глаза, невольно вдохнув запах дыма и пороха. Всё тот же лес вокруг, тот же маленький травяной лес под ногами, и почерневший Дуб недалеко, и знакомый солнечный свет пробивается сквозь листья - а куда делись оживлённость и шум? И где ты сейчас, девочка с тонкими косичками, куда ушла? И откуда взялся отдающий раскалённым железом и кровью дух войны на свободной земле? И сколько ещё моих товарищей ты укроешь под собой, старый добрый лес? Временная давящая тишина, готовая вот-вот разорваться… Пропитанное огнём лето сорок первого… ...Долгая, долгая дорога ждёт нас впереди… Но мы ведь дойдём?