Стихи (op.3)

Вот снова появился ты в этой глуши, Напомнив о забытом жителе чердачном. Лишь память обжигает разум до глубин души; И шрамы прошлого скребут мне череп в настоящем. «О прошлом в настоящем мы скелеты поднимаем, И из могил мы кости достаём. Как хорошо, что мы друг друга снова понимаем, Так хорошо, что кажется забытым сном.» Ах, старый друг, поворошим угли, Быть может что-то не истлело. И загорит костер, согрея две души, Которым всё порядком надоело. «Ах, старый друг, нас очень многое связало, И жизнь нас очень «любит», судя, но всему. Я помню пламя нашего костра, что догорало. Давай опять зажжём его искру?» Добро, добро. Пускай же полыхает! Я чиркану свою искру, а ты — свою. У моря волны медленно стихают, Рассвет сменяет эту полутьму. «Зачем же зажигать огонь в рассвете дня? Ты что, замёрзла сидя на песке? Давай я лучше дам тебе тепла. А то уже, вон, капли на листве.» А может и замерзла я сидеть — Там видишь ли не солнце пригревает. Ведь сам же знаешь как оно во тьме Своих же мыслей, где даже время замирает. «Вот, — постели мою рубашку, И кофту ты мою надень. Я и не знал, что тебе холодно, бедняжка. Надеюсь, скоро здесь наступит день.» Чего-то меня сон одолевает, наверное пригрелась я; Глаза уставшие дремотой уж смыкает… Что не забыл чердачницу — благодарю тебя! Побудь тут рядышком, пока огонь пылает.