о чем-то неважном.

ячи живет запахом увядшей мимозы, что второй месяц чахнет в бабушкой вазе, а на полке клубится пыль воспоминаний. в коридоре одиноко повисло застиранное пальто со срезанной биркой. на стене изорван какой-то плакат, слабым отблеском воспоминаний мигающий по особенно безобразным вечерам, когда под чернильными венами прорастают полевые маки, а лицо искривляется в отвращении и боли, боли и отвращении. счастье густым туманом застилает разум, а из глаз будто льется нефть, пока белые будто у испорченой куклы волосы растрепаны в ничто. воздух густеет, пока легкие наливаются свинцом и плотно закупориваются в вакуумной упаковке, а пульсация в голове минутно прекращается. в глаза попадает свет, уши закладывает от разнообразия нот и мерзких звуков извне. петля на шее мысленно затягивается снова и снова, будто часы ходят кругами, а какие-то люди пытаются докричаться о чем-то неважном. ячи растворяется в воспоминаниях. в воспоминаниях где киеко жива.