Почему я пишу?

Наконец поняла, что для меня важно: писать, дышать, чувствовать тело, работать, читать, жить. Жить, жить, жить! Следовать Своим мечтам и желаниям. Совершать правильные и глупые поступки. Плакать и много много смеяться в поцелуи. Писать. Я хочу писать. Я считаю, что писатели — это инвалиды от искусства. Чтобы быть писателем не нужно долго и упорно учиться, осваивать инструмент, корпеть над рисунком, строить тело. Чтобы быть писателем не нужно мучаться и терпеть лишения. Всё, что у нас есть — это слово и терпение. И пускай последнего многим не достает, но слово есть у каждого. А что терпение? Тупая дрессировка и самовоспитание. А вот слово — самая бедная, общедоступная субстанция, но... Слово — самое жгучее, живое, правдивое. Слово — то, что понимает каждый, даже животное. Я — писатель. Я — любовь к жизни. Я — любовь к людям и их душе. Я — помойка. Но помойка не смрадное, отхожее место, а скорее всего милая помойка-бабушкин-чулан, где бережно, укутанный слоями пушистой пыли хранится всё-всё-всё, весь мир. В любой момент можно стряхнуть быль и оживить его маленький кусочек. Писатели жадные, но не скареды. Жадность к жизни, к животной первобытной жизни, желание пожрать глазами, ушами, ноздрями, кожей, ртом каждый её миг. Но не с тем, чтобы спрятать украденный кусок в чулан, а с тем, чтобы поделиться им с другими. Писатели — множество людей. Их персонажи яркие самостоятельные личности, совсем на тебя не похожие, но. Но если твой герой — химик, и ты химик, героиня — мать, и ты — мать, маленький геройчик — пацан-сорванец, и ты — сорванец! Писатель — это не личность, это — часть мира. Очень маленькая, ничтожная часть, но боже, как же она любит жизнь! У нас нет призвания; нет дела всей жизни, нет амбиций, нет Великой цели. Мы — абсолютно бесполезны для общества и нам, правда, стыдно. Но иначе нельзя. Нельзя, когда смысл жизни — жить. Жить и писать, писать, писать свои строчки, давая выход этой жизни, в новый чистый свет, просеянный через решето твоего разума.