Сны и явь Дэвида Нолана

— Нет, ты посмотри на него, он опять всю ночь пил, гулял, чёрти чем занимался! — радостно заорал Крюк… Джонс, поправил себя Дэвид. Несносного коллегу зовут Киллиан Джонс, обе руки на месте, а кожаных плащей у него никогда не водилось, да и море он не особо любит. Точно так же, как Роб не испытывает восторга от лесных насаждений, а лук в руках держал только репчатый. А что в его снах… К чёрту сны, новый рабочий день уже начался, и начался он с набившего оскомину приветствия. Как бы это до Джонса донести… — Кил, уже даже мне не смешно, — Роб, видимо, оценивший гримасу Дэвида, привычно пришёл на помощь. — Тебе колонку сдавать через час, а у тебя, как всегда, лошадь не валялась. И в этом — весь Джонс. Раздолбай, балагур, лентяй и праздный сибарит, способный неделю плевать в потолок и лениво швырять дротиками в висящую на стене мишень и скомканной бумагой в соседей по кабинету, а потом за полдня соорудить такую статью о выбранном наугад городе в любой части света, что хочется всё бросить и немедленно уехать туда. И ведь чистую правду пишет, будто сам там побывал, хотя за пределы штата не выезжал ни разу — Дэвид это знает точно, выросли и всю жизнь прожили на соседних улицах, уж кому, как не Дэвиду, знать, что Джонс — жуткий домосед! Это Роб — перекати-поле, все Штаты исколесил, а осел почему-то здесь, в ничем не примечательном Биддефорде, скучном и застывшем в своей неизменности… Совсем как Сторибрук… Дэвид с досадой потряс головой и подошёл к своему столу. Хоть к психологу иди, честное слово, со снами этими, вот только он не поручится, что не рассмеётся Арчи прямо в лицо, рассказывая ему весь этот бред про проклятия, бабушку Красной Шапочки и прочие Нэверлэнды. Особенно, если учесть, что Арчи — сверчок Джимини… Нет уж, ничего толкового Арчи не скажет. У него на всё один совет: не переживать, отдыхать и искать позитив. Позитива вокруг — хоть отбавляй, одни коллеги чего стоят! А тут ещё и сны эти… — На всякий случай, — Дэвид плюхнулся за компьютер и запустил поисковик: сны снами, а спортивные обзоры для еженедельника никто не отменял, — мне надоело. — Что именно? — Джонс, сияя улыбкой, как реклама зубной пасты, высунулся из-за своего компьютера. — Всё, — отрезал Дэвид, — и твои шуточки — особенно. У тебя материал готов? — Почти-и-и, — пропел Джонс, поспешно прячась за монитор. Понятно. Максимум — заголовок придумал и карту местности нашёл. — Регине споёшь, — посоветовал Дэвид, разворачивая первую ссылку. Чемпионат мира, лёгкая атлетика, тоска смертная. — Регине Роб пусть поёт, — отозвался Джонс, увлечённо стуча по клавиатуре, — я-то что? Меня она с трудом выносит. Не будь я таким гениальным… — Я своё уже спел, — добродушно отозвался Роб, двойным щелчком знаменуя не то окончание готовой статьи, не то начало новой. — А ты от скромности не умрёшь. — Да, я такой, — мурлыкнул Джонс. — Ох, какое у них интересное есть! Съездить, что ли? — Ты — и съездить? — фыркнул Роб. — Не смеши. — Я — бывалый путешественник! — возмутился Джонс, не прекращая барабанить по клавишам. Дэвид закатил глаза и зашарил в ящике стола в поисках наушников: дружеская перепалка набирала обороты и была, конечно, интересной, но нужно хотя бы начать обзор до того, как мисс Миллз придёт поприветствовать подчинённых полной яда улыбкой. А ведь в Сторибруке она была вполне приятной в общении. Когда перестала пытаться убить Белоснежку и занялась непосредственно спасением горожан от всяких магических напастей. Интересно, сны со сквозным, линейно развивающимся сюжетом, длящиеся вот уже полгода — это нормально или уже диагноз? Может, и правда к Арчи заглянуть? Не поможет — так хоть диссертацию напишет. — Кил, если ты и вправду уедешь куда-нибудь дальше Льюистона и дольше, чем на два дня, я всё-таки приглашу Регину на ужин ещё раз, — привёл последний неоспоримый и тоже набивший оскомину аргумент Роб. — Я соглашусь, если к следующему выпуску ты подготовишь статью на три полосы о мистических слухах вокруг освоения Антарктиды, — мисс Миллз, как всегда, подкралась незаметно и в самый подходящий момент. Дэвид уронил найденные наушники. Джонс обрушил со стола мышь и стакан с карандашами. — Хоть на четыре, моя королева, — Роб единственный, кто с первого дня позволяет себе называть главреда, как ему вздумается, и единственный же, кому Регина это милостиво разрешает. И, если верить снам, это неудивительно, но верить — снам?! — А что делать с брауни и лепреконами? — Роб продолжал изображать невозмутимость, как будто он каждый день приглашает Регину на свидание, а она каждый день соглашается. — Статью с ними делать, — ехидно улыбнулась главред. — К следующему выпуску. А там монетку бросим, — и ушла, оставив едва уловимый шлейф духов, роскошных и строгих одновременно, и общее недоумение. — Э-э-э… э-эт-то что сейчас было? — глазам Джонса позавидовал бы лемур Морт из «Мадагаскара». — Регина это была, — терпеливо, как ребёнку, объяснил Роб. — И э-э-э… она что, правда согласилась? — Она сказала «если», — поправил Роб, с хрустом размял пальцы и, крутанувшись на стуле, склонился над клавиатурой. — Значит, брауни и Антарктида… — Неплохая идея для мистической фэнтези, — деловито сообщил пришедший в себя Джонс и полез под стол собирать карандаши. — А она тебя опять отошьёт, даже если ты ей три статьи на пять полос каждая притащишь. — Не отошьёт, — сдавленно сообщил Дэвид и принялся несильно биться лбом о стол. Этого не может быть, просто не может. Совсем. Вообще. Как хорошо, наверное, было в коме! — Дэйв, ты чего это? — изумлённый Джонс выглянул из-под стола. Роб заинтересованно скосил глаз, а потом и вовсе отвернулся от монитора: — Дружище, только не говори… — Угу, — обречённо подтвердил Дэвид, давно уже рассказавший друзьям об этих снах. Сначала как анекдот, теперь уже… К психиатру его, как ни странно, тащить не пытались. — И что же мой двойник там опять вытворил? — Роб не одобрил махинаций Зелины с чужими сердцами и маленькими детьми и почему-то переживал за собственного двойника из бредовых снов так, будто сам оказался перед жутким выбором. — Не он, — глухо отозвался Дэвид и, сообразив, ЧТО сейчас придётся рассказывать, приложился об стол от всей души. — Ой! — Ты ж так не убьёшься, лапочка, — Джонс, за каким-то чёртом перенявший у своего «alter ego» не самые лучшие привычки, вылез из-под стола полностью и уселся поудобней, явно готовясь оборжать всех и сразу. — Рассказывай уже, если там всё плохо, мы тебя сами прибьём, правда, благородный разбойник? — Или тебя, — отмахнулся Роб. — Дэйв, колись уже, что там ещё стряслось. Дэвид вздохнул, уже жалея, что вообще рассказал кому-то о снящейся ему мыльной опере. А теперь деваться было некуда. Но как же будет ржать Джонс! — В общем, ты сидел у костра и переживал своё моральное падение, — рассказывая, он не разделял реальных и приснившихся людей, иначе точно сошёл бы с ума. — А потом к тебе примчалась Регина. В слезах и с поцелуями. Ночью. В лес. О боже, что за бред мне снится! — Дэвид снова ударился лбом о столешницу. Джонс присвистнул: — Нифига ж себе! Это что мне, теперь ехать в этот Рейкьявик? Там же холодно! — Ночью? — ошарашено переспросил Роб. — В лес? На каблуках по бурелому? Дэвид утвердительно промычал что-то матерное. — Отчаянная женщина, — восхищённо выдохнул Роб. — Да не то слово, — пробурчал Джонс. — А мне теперь в Рейкьявик ехать! — Вообще-то, я наоборот говорил, — медленно поправил его Роб. — В лес. На каблуках. Примчалась. Как она ноги не переломала? Дэвид взвыл и, цапнув из ящика сигареты, сбежал в курилку. Вокруг происходил какой-то бред, и он отказывался с этим бредом мириться. Ещё не хватало, чтобы Мэри-Маргарет… Нет, здесь, в Биддефорде, она вменяемая. А Регина — стерва. А Белль предпочитает ужасающим нарядам джинсы и кроссовки… *** — Как ты думаешь, когда до него уже дойдёт? — Роб задумчиво перебирал найденные поисковиком сайты, выискивая самые неизвестные. — Роб, это же Пре-крас-ный! — возопил Джонс, воздев руки к потолку. — До него не дойдёт! Скорее Пэн воскреснет! — Нет уж, спасибо, — открестился Робин Гуд. — Я всё-таки хочу поужинать с Её Величеством спокойно. — Сдаётся мне, тебе не светит, — обнадёжил Крюк и уткнулся в монитор. — Рейкьявик, жди, я скоро буду! — Что-то мне подсказывает, что тебе тоже не судьба, — хмыкнул Робин. — Все меня обижают, — согласился Джонс и вновь забарабанил по клавиатуре. — Но подводки не дождётесь!