Diabolus

Бледная рука тянется за красным мелком, проходясь взглядом по коробке, забирает нужный цвет. В коробке всегда только красный. Только красный. Цвет боли. Цвет насилия. Цвет жесткости. Цвет тревоги. Его любимый цвет. Он сказал ей об этом ещё в их первую встречу. После того ужасного серого. В тот раз он злился долго, говоря о прекрасном красном, черном в крайнем случае, но ни при каких обстоятельствах не использовать остальные. С тех пор красный везде в её жизни. Одежда, стены, макияж, всё стало красным. Красным, как кровь, что течёт по её просвечивающим венам. Красным, как волосы, те немногие, что остались на её голове. Она рисует линию за линией, занимая большую часть пола в своей комнате огромной звездой в круге. В её комнате слишком много места. Его было значительно меньше, да так, что сложно было здесь находиться, но потом появился он. Пришёл, явился из пентаграммы, вместе с тем накрепко вплетаясь в её жизнь. На столе лежит небольшой наточенный нож с капельками запекшейся крови на нем. С его первого визита на её столе всегда лежит нож и коробка с красными мелками. Это необходимо ей также, как воздух. Острое лезвие проходит по руке, разрезая кожу и выпуская наружу пару красных капель. Лишь пару капель. Прямо в центр. Язык тут же проходит по ранке, забирая остатки крови. Во рту моментально появляется металический привкус. Её это никогда не волновало. Её ничего не волнует кроме него. Лишь секунда. Ещё немного. Выходи. Она ждет. В её глазах отражается слабое красное свечение (красное, как и всё что с ним связано), а через секунду в центре пятиугольной звезды появляется он. На лице снова едва заметная полуулыбка, а из-за спины приветливо выглядывает длинный хвост. Он привычным лёгким шагом подходит к ней, берет на руки и поворачивается на 360 градусов. Её полупрозрачное платье развивается, истощенные ноги летают над полом, а на лицах обоих расцветают счастливые улыбки. Это их последняя встреча здесь. Их больше здесь не будет. Её ноги снова касаются твёрдой поверхности, а в уголках глаз мерцают счастливые слёзы. Они заходятся в легком смехе и незамысловатом танце. Прощальным взглядом она окидывает свою жизнь. Небольшое окно, через которое она тайком сбегала погулять, когда ей было пять. Старая кровать у стены, на которой она в слезах проводила свои ночи. Небольшой стол, за которым она так любила смотреть старые фильмы и пить зелёный чай. Темный шкаф, в который отправлялись все пакеты с её несъеденой едой. Взгляд цепляется за его счастливое лицо, да только в глазах незаметный отблеск боли. Они останавливаются в центре пентаграммы, которая начинает подсвечиваться приятным алым. Они ушли. Он забрал её.