Сам себе свой

Ты дышишь устало и гонишься за свободой, разбирая по нотам моменты на «от» и «до». Бьёшься о скалы, улыбкой с оскалом, съедаешь себя всего. Бродишь упрямо, подняв подбородок, взгляд устремляя вдаль. Не молишься Кришне, противишься Ницше, тебе говорят: оттай. Пора бы растаять, давай, дурачок, сделай глубокий вдох. Но ты отстраняешься, руками не тянешься, не делаешь шаг вперёд. Такой же упрямый, такой же усталый, с такой же сутулой спиной. Шаг твой дрожащий и разум кричащий внутри напевает «пустой». Ты рвёшься и мечешь (как бы не слечь здесь?), как доказать, что живой? Как не упасть здесь, как не орать здесь, что всё не так: ты другой. Но не вздохнуть ведь, и выход — не смерть, есть, предположим, иной. И ты притворяешься, за маски хватаешься, теряешь себя (не свой). Думаешь: правильно. Думаешь: выстоишь. Думаешь: ложь может всё. Ты — как воитель здесь — во тьме искусителей пытаешься стать собой. Но не получается — рёбра ломаются — и снова ты «сам не свой». Но ты настоящий, без маски кричащей (чужие твердят: другой). И так трудно сливаться, в толпы бросаться, когда вместо сердца — огонь. Ты думаешь: правильно. Думаешь: надо так. Уносишь его домой. Хоронишь под кожей и знаешь, что сможешь быть для себя собой. Прячешь под сердцем и теплишь надежду на то, что не ты другой.