Часть 1
24 июня 2019 г. в 15:32
Я так давно хочу найти ответ,
От жизни, в которой я застрял.
И от реалий отделяет парапет,
Что вечерами душу мне ласкал…
Я так хочу найти призвания,
И я хочу быть так любим…
Пишу стихи — они, как заклинания.
Ведь дух поэта — он не исправим.
Когда читают все мои попытки в прозу,
Иль понимают, мои жалкие стихи…
Я расцветаю подобно чёрной розе,
Что передать хотела, крик моей души.
А руки все мои изрезаны пером,
Из них не кровь течёт, а пруд чернил…
Поэт опять, в холодном сумраке ночном,
В листах свои стенания оживил.
Я их размажу густо по бумаге,
Ещё надрез. И появляется строфа.
Мой дух участник вечной саги,
Где быть ему заложником стиха.
Пусть видят все мою тетрадь.
В неё я дух навечно заточил.
Пусть каждый сможет ощущать,
То, что в сердце я взрастил.
Пусть все почуют вкус отравы,
Пусть все увидят синий аконит —
Во власти лап его, цветы и травы.
Он смерть поэтам лишь сулит.
Но из души, не выдернуть корягу…
И корни разрослись чумой.
Поэт среди людей, отверженный бродяга,
Для них он жалок, как изгой.
Чума его, награда и проклятье.
Ведь сможет он словами бить под дых,
Но сложно вечность жить с печатью,
Что душу отделяет от проблем людских.
Съедает жадно всё здоровье,
И сердце киснет в злой тоске…
И на листе поэт размажет кровью,
Всю ту печаль, что он хранил в себе.