Плоды моей "счастливой" любви..

Вечер. Идёт дождь. Можно было бы сказать, что это лишь пустяковый дождичек, но лило как из ведра. По всей улице раздавался звук, что издавали капли, стукаясь об металлический козырёк подъезда. В воздухе витает запах той самой свежести, что возникает абсолютно при каждом дожде, который льёт как из ведра. На улице уже давно темно и даже самая последняя частичка солнечного света уже скрылась в потёмках. Улицу освещает лишь свет пары довольно-таки сильных фонарей. Их свет падает на мокрый асфальт, что блестит в ответ, лужи грязи, окна и лужу, в которой отражается весь дом полностью. Абсолютно безжизненный и мёртвый электронный свет энергосберегающих ламп. Очень бледный. Я стою и курю под козырьком, около собственного подъезда. Я вдыхаю едкий дым от довольно-таки дешёвых сигарет и тот самый, гораздо более приятный запах свежести. Я чувствую, как капли, падая на крыльцо, словно разбиваются и своими осколками попадают на меня. Ноги немного мокрые. Настолько мало, что если бы я не чувствовал, как капли попадают на них, то может быть, с большой долей вероятности я бы и не заметил, что вода есть на моих ногах. Помимо капель на мои ноги падает ещё и свет. Тот самый, столь бледный, безжизненный и электронный. Я курю и просто смотрю вдаль. Осматривая свой двор. В большинстве случаев, когда я выхожу и устраиваю подобные сессии, я беру свой, почти убитый, но также дорогой мне телефон и листаю ленту в одной из многочисленных социальных сетей. Сейчас мне не хочется брать телефон в руки… Хотя, возможно, я бы хотел послушать музыки. Мне грустно. Сейчас происходит то самое, когда природа соответствует состоянию души героя произведения. Тут также мокро, грязно, дождливо и горит бледный свет. Что произошло? Я не хочу об этом говорить. Не стоит сыпать соль на ещё совсем незажившие раны. Во дворе не происходит буквально ничего. Тут пусто. Ни души. Единственное, что я вижу, помимо уже таких привычных лавочек, турников и деревьев с травой – брошенная мягкая игрушка. Коричневый мишка, одиноко лежащий в луже и уже промокший до нитки. У него нету одного глаза, видимо был утерян при бурной игре. Иногда я чувствую себя абсолютно также. Из моего окна донёсся звонок моего телефона. Уже заслушанная до дыр любимая мелодия. Давно пора было её поменять. Про себя я считаю гудки. Один… Два… Сейчас вызов оборвётся. Три… Четыре… Я могу успеть, но я даже не буду смотреть кто это. Я не хочу общаться с людьми. Будь то парни, девушки, мужчины, женщины… Я просто не хочу никого видеть. Единственное чего я желаю перед глазами это мой темный и мокрый двор, в бледном свете дешёвых электросберегающих ламп. Я насчитал одиннадцать гудков. Максимально возможное количество. Звонили до отказу. Настойчиво, однако. Сигарета кончается и я ухожу к себе домой…