Вопросы без ответов

      Холодная осенняя прохлада, моросящий дождь и пачка дёшевых сигарет. Отличное утро! А чего ты хотел, Юнги? Розовый мир и скачущих пони по ромашковому полю? Смешно. Да только смех мой слишком отчаянный для веселья. Наверное, надо бы грустные тексты писать, ведь говорят, что сложные и эмоциональные периоды, как ничто другое, способствует творческому гению. И правда, стоит взять эти чёртовы бумаги и выплеснуть на них все свои чувства, не жалея мата и красноречивых эпитетов. Песни были, когда отец выгнал из дома, когда приходилось есть раз в день, когда в душе не было ничего, кроме депрессии и отвращения к себе, когда стресс и недосып от сольного дебюта...        Музыка всегда помогала. До этого момента.        Знаю, это так банально страдать от любви, но вот боль совсем не банальная, не фантомная, а очень даже физическая. Когда руки ломит от желания прикоснуться к любимому телу, когда губы без поцелуев, словно адское пламя, когда мир — один сплошной шум, потому что смеха его не слышишь...        Песни уже не помогают. А должны ли?        Состояние на грани помешательства, мысли спутаны, голос прокурен, что делать дальше — не понятно. Ориентир лишь один — "Где он? С кем он? Как он?" И ещё куча вопросов, что надоедливо крутятся и крутятся в голове. Иногда хочется плюнуть в лицо жизни и вскрыться, лишь бы не чувствовать эту боль. Но сново вопросы.... Где он? С кем он? Как он?        Я помню абсолютно всё. Его имя Тэхён. Любимый напиток — чай с лимоном. У него всегда холодные руки. По утрам он слушает рок, а вечером — джаз. Я помню его стоны, поцелуи, касания... Его шепот до сих пор звучит у меня в ушах. Он как призрак — с тобой, рядом, только прикоснуться вряд ли получится.        И сново вопрос...        Почему? Хм, и это я помню. Его холодное, брошенное вскользь, "Прости, малыш, перегорел"        В голове бойня. Куча разбросанных мыслей, куски жалких аргументов и глупых мечтаний, залитых призрачными надеждами. А возвышается над всем этим великолепием бессмертный полк ВОПРОСОВ. Я большое так не могу. Срыв. Телефон. Гудки. — Алло! — Где ты? С кем ты? Как ты? Гудки...