Двор

      Ночь. Двор. Один из многих в сером и дождливом Петербурге. Да и ночь, в принципе, самая обыкновенная. Прекрасная картина для меланхоликов. Если бы ночную тишину не разрезали крики, полные боли и страха.        - Господи, отпусти их, это же дети! - высокий женский голос вновь нарушает тишину. Дети молчат. Три маленьких создания против восьми взрослых мужчин, взявших их в плотный круг. Они бы может и кричали, да дуло пистолета кажется слишком опасным. Оно смотрит прямо на тебя, если приглядеться и включить воображение, можно представить, что это глаз. Восемь абсолютно пустых безэмоциональных глаз, смотрящих ровно в чистую наивную детскую душу. Да и мама, вроде, что-то кричала, чтобы не двигались и молчали. А маму надо слушать, как и папу. Который, кстати, стоит так близко, на расстоянии двух-трёх шагов, но сделать их невозможно.        - Ничего так не ранит, как потеря близкого человека, особенно если ты в этом виновен, да, Саш? - тихий, жестокий голос мужчины, стоящего спиной к детям. Взрослые его видят и, судя по реакции, даже знают говорящего. Знают и боятся.        - Отпусти их, поговорим спокойно, не надо трогать детей, пожалуйста. - голос надрывается в конце, лицо человека белее только что выпавшего снега.        "Чем же ты думал раньше, Александр?" - думаю я. Раньше. Пока двум твоим детям не угрожала смерть? "Хм, а чей третий?" - вспоминаю, что где-то на страницах инстаграмма видела, что у, такого обычно весёлого и улыбчивого, парня родился сын. "А, точно, об этом же ещё великий Оксимирон говорил в начале лета на фестивале". Силюсь вспомнить, какое у португальца настоящее имя, но кроме псевдонима Порчи так ничего в голову и не приходит. "Надо будет узнать, когда домой вернусь" - делаю пометку в голове.        Поток моих мыслей нарушает картонный смех главного. С моего места наблюдения не вижу лица, но по татуировкам понятно, кто передо мной. "Эх, а я ещё его песню в плэйлист добавляла, надо будет удалить. Как она называлась то? "Истоптанные вансы", если мне не изменяет память". Не скажи, что являюсь фанаткой всех, собравшихся здесь ребят, но в любой другой ситуации попросила бы автограф. Может быть даже сфоткалась, но это вряд ли, светить лицом не хочется. Вспоминая об этом, сильнее натягиваю капюшон на голову. Хорошо, что хвост завязала - рыжие всегда привлекают много внимания.        Людей много, но тишину нарушает только прерывистое дыхание и всхлипы матери. Действительно, каждое слово может стать решающим.        - Ну уж нет, за свои действия надо нести ответственность, в твоём случае - наказание. - он издевается или у него юмор такой плохой? "Может уже вмешаться?" Знаю, что ещё рано. Schokkу страшно, хоть и строит из себя человека, способного убить. Не, бред, он не сможет, а вот люди с пистолетами вполне, стоит только заказчику отдать приказ. Всё ещё надеюсь, что они разойдутся мирно.        - Ты сам всё разрушил! - "Ну ёбана рот, Ресторатор, тебе стоит кричать только фирменное "Пошумим, Блять!", но явно не это". Напрягаюсь, скоро придётся выходить. Над моей головой не висит нимб, вы не подумайте, но дети - это святое, как и старики, инвалиды, животные. Они беспомощны и неприкосновенны, их надо защищать. Когда-то мой брат объяснял, что дети - это все люди до 18-дцать лет. Их трогать нельзя. Даже если они виновны. Дождись 18-дцать и карай, не раньше. Брата нет уже лет так пять, а это глупое правило до сих пор соблюдается.        - Серьёзно. Дим, прекрати, мы поняли свою ошибку - из-за базара Сани от тебя ушла жена, но дети и правда не при чём. Не делай того, о чём потом пожалеешь" - наверное, самый приятный голос из всей компании. Не зря я говорила, что Rudeboy лапочка, и татуировки у него залипательные, жаль, что сейчас он в худи, и их почти не видно. Ещё и вещи правильные говорит. "Так уж и быть, ты оправдал свою фотку на экране блокировки моего телефона".        - Да, он забрал мой смысл жизни, я заберу его - дело плохо, очень плохо, его голос срывается на крик. Слышен плач матери двоих детей. Вижу, как один из мелких немного дёргается в её сторону. Тут же взводятся два курка в опасной близости от его лица. Стоп. Тут явно стоп. Поиграли и хватит. У детей и так будет шок, как бы двусмысленно это не звучало сейчас.        - Please, stop - выбивает из колеи. "Точно, Порчи же не говорит по-русски. Да, ты прав, мой португальский друг, явно stop. Интересно, почему светило русского рэпа молчит? А, рядом с ним стоит девушка, ему сегодня есть, что терять. Хотя, не похоже, чтобы он силился её защитить или закрыть собой, скорее всего это удивление с паникой от того, каким может быть твой, когда-то близкий друг". Анализ ситуации отложу на потом. Делаю шаг в полосу света передо мной.        Нет, все не поворачиваются в мою сторону головы, а жаль, в фильмах смотрится круто. Моё движение замечает только один из детей. В его глазах полное непонимание: я за хороших или за плохих? "не переживай, парень, я сама не знаю". Привлекать внимание не моя сильная сторона, да и догадываюсь, что голос, после суток то тишины, будет, мягко говоря, не очень. Сверху плюсом пачка выкуренного винстона. (Да, курить вредно, знаю), но что-то сказать надо. Тянет пошутить, да ситуация не та немного.        - Опустите оружие - давно я научилась общаться с людьми приказами?        - Иди, куда шла, девочка, тебе тут не место - хм, мой прокуренный голос ещё похож на женский? Это радует. Если бы они видели моё лицо, то узрели бы, как я мастерски закатываю глаза. Этот скилл у меня хорошо прокачан.        - Не повторяюсь дважды - выходит жёстко. Я так с котом разговариваю, когда тот накосячит. У Димы картинно округляются глаза, но он абсолютно спокоен. Девочка в чёрном, да и на высоких каблуках мало страха вызывает, пусть её лицо и скрыто капюшоном.        - Не вижу за твоей спиной толпу мужиков с оружием, не ты тут главная - вспоминаю, что за моей спиной фонарь. "Я успела подойти ещё на пару шагов?" За мной Стая, я в этом уверена.        - За моей спиной свет фонаря, а ночные кошмары прячутся по тёмным углам - говорю тихо, на грани слышимости. У меня нет цели напугать детей, только Шокка.        - Может твои "ночные кошмары" остановят полёт пули? - остановят, знаю. Хотелось бы сейчас посмотреть на лица собравшихся, да нет времени, ибо Дима вскидывает руку вверх, и остальные шесть курков взводятся. Стая знает, что надо делать. За столько лет уже понимают, что при детях кровопролития не устраиваем, только спугиваем нападавших. "Святой дьявол, даже собаки понимают!" Хочется крикнуть, но вместо этого произношу только тихое:        - Взять.        Быстрые и бесшумные псы появляются из тени двора и сметают, вроде бы, амбалов. Сегодня со мной только четверо, остальные остались на даче отдыхать. По одному на двоих мужиков. "Справятся, и не таких клали". Оружие вылетает из руки, когда на ней смыкаются мощные челюсти. Другой выбивается ударом задних лап. "Обезоружены".        Мои мальчики всегда натренированны и готовы к сражению, даже если по факту оно не планировалось. Мы вообще просто за сигами вышли.        Ситуация резко меняется - теперь псы плотной стеной отгораживают детей от ублюдков, которые уже без оружия. Спокойно подхожу к своим и встаю перед ними, лицом к банде, попутно бросаю улыбку детям, которую они вряд ли увидят. "Сегодня я всё таки за хороших, ребят".        - Забирай своих, и валите отсюда. Моя Стая ужинала сегодня. - кидаю пренебрежительно. А парень не дурак, взмах рукой на возмущённые взгляды наёмников, и они уже отъезжают на своих машинах, с явно липовыми номерами.        - Кто у меня тут хорошие мальчики? - приторный голос должен был немного успокоить детей и расположить их к собакам, которые в свою очередь смотрят на меня, как на дуру. "Ну что за дела? Мы тут страху нагоняем, а ты со своим "Хорошие мальчики"?!"        - Давайте домой, я скоро приду - кажется, дети решили, что моя реплика не только для Стаи, но и для них. Мои быстро исчезают в ближайшем мраке, а дети бросаются к взрослым. Увы, стереть им память я не могу, а очень бы хотелось, не должны они это были видеть. Делаю красивую попытку раствориться в сумраке арки, ведущей из двора, спиной чувствую пристальный взгляд.        - Девушка, выгул таких собак без поводков и намордников запрещён - летит мне вслед голос, играющий у миллионов людей в наушниках каждый день. "Что ж, жид обрёл голос?" Даже не надо оборачиваться, чтобы понять, что все смотрят.        Отвечать тут нечего, Мирон Янович.        Средний палец моей правой руки взлетает вверх.        Надеюсь, дети не запомнят этот жест, а взрослые не запомнят меня. Тем более ты, хотя предчувствие у меня обратное. Мне ещё на ваши концерты ходить, узнавание мне ни к чему.        "Так, мир спасла, где тут сигареты без паспорта продают? И угораздило же забыть все многочисленные документы, подтверждающие личность. В моём случае - личности. По настоящему из них мне уже есть 18-дцать, могла бы хоть его взять, дура! Ладно, предъявлю татуировку на кассе".