Портрет

Искусство – моя жизнь. Только оно может дать мне силы жить дальше и забывать о проблемах. Именно за ним в мою страну едет толпы туристов, лелеющих увидеть мое искусство, прикоснуться к нему, стать частью этого удивительного волшебного мира. Италия богата искусством. И я не могу его не любить… Нет, это не чувство долга, ибо так любить не получится. Это искренняя светлая любовь, чувство непохожее не на что. Это не хобби. Это намного выше этого. Скажу, что без него моя жизнь состояла бы из унылых серых будней, проведенных в вечном подчинении. Я всегда от кого-то завишу. Вот и от искусства тоже. Только эта зависимость меня не напрягает. Я завишу только потому, что сам хочу этого. Сейчас я пытаюсь схватить образ – быстрый, мимолетный, прекрасный. Тонкая шея, изящная, идеальная осанка, грациозный поворот головы и яркие, прожигающие, сверлящие душу огромные темно-карие глаза. Эта девушка приходит каждый день на это место, подолгу сидит на этой скамейке, уставившись в одну точку. Меня это пугает. Сидеть по четыре часа на яростно палящем солнце – не каждый сможет… Я тщательно вывожу черты ее лица – тонкие и изящные. Рисовать – прекрасно, это меня завораживает. С каждым штришком открывается все больший полет мысли, раскрывается форма… рисунок наполняется цветом и светом, чистым, прозрачным. Я знаю точно: этот портрет можно написать только такими красками, только яркими, будто светящимися изнутри, теплыми, и идеально чистыми. Эта девушка будет похожа на луч солнца. И перед глазами появляется образ – такой изящной, хрупкой девушки, такой прекрасной, сладкой, завораживающей, нежной и светлой. Да, она должна быть похожа на мечту, на мимолетное воспоминание из прошлого, такое же хрупкое, постоянно ускользающее, наполненное какой-то чарующей загадочностью, таинственной неизвестностью. Словами это описать трудно, но попробуйте представить: залитый золотыми лучами солнца цветущий, благоухающий парк, представьте озеро, с прозрачной водой, в которой отражается безоблачное лазурное небо, скамейку в тени деревьев, и это прекрасное создание с густыми, темными, чуть вьющимися волосами. Они блестят на солнце и становятся золотыми, сверкая и переливаясь как настоящая драгоценность. Она на меня не смотрит. Может, так даже и лучше… случайно встретившись с ней глазами, понимаю, что был абсолютно прав. У нее какой-то очень тяжелый, почти невыносимый взгляд. Ее глаза прекрасны, но я в них вижу какую-то тихую, сжигающую изнутри, глубокую тоску. Это не лечится веселым отпуском на теплом, ласковом море. Мне жалко ее. Интересно, что же с ней будет дальше? Закончив портрет, я собираюсь тихо уйти из парка и по возможности все забыть. Я не хочу думать о грустном или тяжелом, может быть это и эгоистично, но это уже не мои проблемы. Проходя мимо девушки, смотрю прямо в ее глаза, и точно, в них странная грусть, непохожая ни на что. Ускоряю шаг, я не хочу больше здесь находиться. Пройдя буквально пару метров, слышу голос - очень звонкий и даже немного режущий слух: -Эй, ты! Покажи, че накалякал! Живей! Ну и долго мне тебя ждать? Черт… все-таки заметила… только вот когда? Интересно, это она специально так долго сидела и ждала, ведь могла бы подойти посмотреть… или устроить скандал. Наверное, сегодня не самый мой удачный день... Хотя… Я показал мою работу грозной девушке. Расхохотавшись, она ответила, что это «просто ужасно, и никто и никогда еще ее ТАК не уродовал. Но я ведь отлично видел, как она покраснела и пыталась сдержать улыбку… Так вот ты какая, Кьяра…