***
Рано утром в камеру проник свет. Затем люди. Но ни первый, ни вторые не застали там ничего кроме письма, написанного карандашом, безжизненного трупа и разобранной точилки…Часть 1
12 октября 2019 г., 06:39
Прошло уже около недели, с тех пор, как я узнал о смерти своего друга. Хотя, нет. Я знал о ней с самого начала. Или не совсем. Я просто не помню.
Знаете, очень больно узнавать о смерти своего друга, брата, возлюбленного, наконец.
Нет, Эль не был геем. Он всегда считал меня «просто другом» и любил другую. За что и поплатился. Незаслуженно, но поплатился. Это больно, знаете ли.
Но я попытаюсь вспомнить. Я должен вспомнить.
Итак… Я… Вроде бы… Шёл… Да. Шёл по улице. По одному из «неблагополучных районов». И меня нашли. Сгребли к остальным в машину. Их было много. Они все кричали и возмущались. Я же знал, что это бесполезно, поэтому молча сидел в углу кузова.
Чёрт, уж лучше бы я возмущался.
К нам пришли специалисты. Они забрали меня и ещё нескольких. Потом нас опрашивали. Вопросы я не помню. И не вспомню. Незачем.
В итоге, меня закинули в психбольницу. Место не сильно весёлое. Но ничего, привыкаешь со временем.
Но всё время я думал о нём
И… Однажды… В мою… Камеру… Каким-то чудом попала газета. Кусок газеты. И на фотографии был он. Счастливый. С какой-то рыжей девчонкой.
В сообщении говорилось, что… Это…
Свадьба.
Самая грандиозная свадьба.
И… Просто…
Боль.
Больно, знаете ли.
Больно?
Нет, это не то слово.
Моё сердце просто рвалось на куски. Просто разваливалось с потрохами. Просто раскалывалось.
И я почувствовал обиду. Сильную обиду. И жажду мести.
И я сбежал. Сбежал к нему из психбольницы.
Но прежней любви не было в моём сердце. Была только месть. Жажда мести. Кровавой мести.
Я… Нашёл его. У него дома… Он… Был так рад мне. Улыбался мне, обнимал меня. Всё было как обычно, но…
Он показал её. Её. И… Я…
Убил её. А затем и его.
Он до последнего не верил. Плакал. Говорил, чтобы я вернулся. А это и был я настоящий. И если он не хочет принять меня таким…
Ему незачем жить.
Просто незачем.
Меня нашли.
На улице.
На его улице.
В его крови.
В его доме.
С кухонным ножом в руке.
Естественно, я стал главным подозреваемым. Даже не так. Всё и так было видно. Вариантов просто не было. Я был виновен.
Это было очевидно
Сейчас я пишу это…
Чтобы не мучиться потом.
И ведь всё равно буду.
Хах…
Идиот…
Придурок…
Я лежу на холодном полу одиночной камеры и пишу.
Карандашом.
Не люблю ручки.
Рядом лежит точилка, на случай, если попался плохой карандаш.
Из чего состоит точилка?
Из пластикового корпуса.
Лезвия.
И винтика.
Вместе эти вещи бесполезны.
А по отдельности…
Примечания:
Не обращайте внимания, я просто начиталась стекольных фанфиков и у меня родилось странное вдохновение...
И я не умею писать стекло...
Жду тапок, короче...