Часть 1
5 ноября 2019 г. в 21:16
Как тогда я ждал, что немножко потянет в грусть.
Посмотрю в окно и скажу "ну и что? не страшно."
Так и что теперь? Я печален, плаксив и груб.
У меня теперь своих мыслей не больше "наших".
Так и что теперь расписать мне в своих стихах?
Будто я влюблён и плевать мне на всё другое?
Рисовать сердца и всегда между строк пихать?
И воспеть мечту о победе с великим боем?
Откусить кусок и пытаться его сжевать?
Посмотреть вокруг и увидеть не гниль и плесень?
Погрузить лицо в паутинные кружева,
Чтобы вспомнить звук из тех самых вечерних песен?
Подождать чуть-чуть первых капель среди кустов,
От дождя сбежать, закурить под зонтом деревьев.
С головой нырнуть в романтический мир пустот,
Где была она..? Или есть, только я не верю.
А потом идти, как обычно влезая в грязь.
Запастись водой, собирая с попутных веток.
Забрести туда, где нельзя ничего терять.
И закрыть глаза, уронив свой кусочек лета...
Как тогда я ждал и промок с головы до ног.
Как тогда кричал, наслаждаясь далёким эхом.
Так и что теперь? Как ни глянь, а везде - оно.
Только я никак не могу до него доехать.