Пустота

Мне отчаянно-тихо приспичит сегодня сдохнуть, всё разбив на куски, на мириады осколков. Все улыбаются:«Знаешь ли, время пройдёт как вздох», да и я улыбаюсь, но знаю, что не пройдёт. В глотке, под рёбрами, в мыслях жалко скулит тоска; на пустую башку будто рухнули небеса. Заплетаю тебя в слова и пустые строчки, и по нервам скользит покорёженный ядом почерк, а внутри меня сжался едкий тугой клубок. Хочется плюнуть в морду всем, кто кричит:«Пройдёт!». Я запираю двери, с полки снимаю грусть - ей вены вскрыть проще, чем раз вдохнуть. Одиночества нет, ведь люди вокруг пусты, но по лёгким моим не кислород бьёт, а ты. Заплетаю тебя в чернильный корявый росчерк: уже не уснуть убитой за городом ночью. От тоски не спасёт ни алкоголь, ни дым. Лишь один за одним в пламя влетают листы /будто бы сверху, с неба в землю врезаются птицы - кусочки свободы, что думают, как бы разбиться/. Разом закрылись пути и будто забрали жизнь. «Боль вплетай в свои мысли, а после - комкай и жги», - сказал бы, наверное, кто-то, но я один. Отстроить пытаюсь заново наш полусгнивший мир. Толку нет. Я давно уже полумёртвый, мне ли пытаться спасти нас, уже обречённых? Хотели быть нужными и научиться летать, но мы не успеем.. мой мир и моя печаль..