Часть 1
20 января 2020 г., 22:44
Кровь буро-черной патокой застилает глаза. Волосы цвета вороного крыла, некогда лихо зачесанные на один глаз, ныне спадают на лицо свалявшимися окровавленными струпьями, перекрывая обзор. Рассеченный глаз жжет болью, да вот только…Что с этого? - на едва трепещущем теле не осталось ни единого живого места, не затронутого саднящей язвой боли. Вздох, и сбивчиво отбивающее ритмы ослабшее сердце заходится в изломанной грудной клетке раненой птицей, судорожно бьется об те остро торчащие обломки, что некогда можно было назвать ребрами, будто силясь прорвать их и упорхнуть, вырваться наружу из этого затхлого, всеми богами оставленного подземелья. Оно станет ему могилой. Хрипя с усмешкой на бескровных, сжатых в плотную нить губах, обнажает он израненное и подгнивающее нутро перед всеми. Тот, кому дожить до глубоких седин было, увы, никак не суждено- за него все решили еще до рождения.
Почему…Почему они ликуют? Славят…кого? Короля? Да. Своего короля. Короля, чей взор льдисто-серых глаз сегодня пронзил тебя насквозь, пригвоздил к могильному камню- не сдвинешься.
И вой теплого весеннего ветра- не для тебя, и заливистый смех детей (не твоих), что подобен перезвону серебряного колокольчика-не для тебя. А для тебя лишь объятия земли сырой. Так спи же. Спи.