son of Ol Dirty Bastard and Janis Joplin

- Давай, - выдыхает Бьорн, вытягиваясь и запрокидывая назад голову, и у тебя крышу сносит от того, как звучит сейчас его голос – хриплый, сорванный, охренительно сексуальный. Ты бы ему сейчас свод законов Финляндии дал читать, лишь бы слышать это снова и снова, но Диксгорд коротко стонет, подаваясь навстречу, и тебя перемыкает… . . . Бьорн откашливается и делает глоток чая, глядя жалобными глазами на кружку в надежде вернуть голос, а ты довольно хмыкаешь, не поднимая головы с его живота: - Вообще-то мне даже нравится, когда у тебя охрипший голос. - Ну извини, чувак, вынужден разочаровать - ради тебя я срывать его каждый раз не буду. - Не, серьезно, - лениво дуешь на бьорновский живот, от чего его обладатель слегка вздрагивает, явно воодушевляя тебя на обоснование пристрастия к севшему голосу. – Как ты дышишь, мы в песню уже вставляли, может, теперь записать пару треков с твоими стонами, а?.. И когда Диксгорд внезапно выгибается под твоими руками, в очередной раз хрипло выдыхая тебе в губы, в голове мелькает запоздалое сожаление о том, что под кроватью нет диктофона. . . . - Чего там делаешь? – перевешиваешься через его плечо, глядя на экран ноутбука. - Жалуюсь, - зевает Бьорн, ставя точку и отправляя в твиттер пару строк. - Повеселить их, что ли… - тянешься к клавиатуре, быстро набираешь: «люблю голос Бьорна, когда я его тра…» - Иди ты на хрен! – Диксгорд ржёт и, выхватив ноутбук, стирает сообщение. Трёхминутная борьба за свободу слова завершается твоей победой, и ты снова пишешь пост: - Вообще-то мне нравится голос Бьорна, когда… да прекрати, не буду я, не буду… когда он разъёбан. Звучит как сын Ол Дёрти Бастарда и… кого? - Давай Дженис Джоплин. - Кошмарная баба была. - Тооочно. Закрываешь ноутбук и заваливаешься обратно в кровать. Бьорн допивает чай и шлёпает за чем-то в другую комнату. Жуткий у Джоплин и Джонса ребенок получился бы, кстати. А вот того, что с тобой рядом, ты ничего, любишь все-таки.