Глава 1.
3 марта 2020 г. в 21:41
В один хмурый день, когда солнце с утра не выходит из-за туч, Максим Кроп совершает утренний моцион. Останавливается у подъезда. Смотрит вверх. Там, где вчера было небо, а теперь — асфальтовая полоса. В такое время отчетливо понимаешь - простые успели расти. Это тебе не дети. Настоящая серая жизнь сейчас невозможна – ее правят грязные мародеры.
С такими мыслями Максим вернулся в дом. Когда он вошел, Елизавета Матвеевна продолжала сидеть за столом. Перед ней была стопка исписанных листов - вероятно, она составляла прогноз. Сейчас Максима это интересовало мало. Прошло столько времени, но лишь один вопрос продолжал его интересовать.
Он не мог решиться ни на что другое – он хотел как лучше, и в этом было его единственное спасение.
Он не знал, как поступить. Его губы дрогнули и искривились, а из ноздрей послышалось шипение.
Впервые он не понимал, не помнил, не чувствовал всего этого, потому что был мазохистом, одержимым афазией.
Одно лишь имя крутилось на кончике его языка, удивительно похожее на его собственное. Но почему же так больно в груди? Почему он придал смысл его памяти, смог пролить свет на душу, доселе закрытую?