Pain vs. Time

Эрик

      Нет. Ты не смог сейчас поверить в него. Да и раньше не верил. Сейчас это только лишь призрак. Призрак всех тех разочарований и всех его невозможно глухих восклицаний. Зачем эта книга тебе всегда напоминает о вас? А было ли что-то? Он ведь всегда умирал. Всегда оставлял тебя одного. Ты всегда разворачивался и уходил. Оставлял его одинокое эхо смеяться среди сухих ветвей погибших деревьев.       Нет. Ты не смог поверить. И он жил. Он каждый раз подымался, вытирал запекшуюся кровь с виска и продолжал жить дальше. А ты не смог поверить.       Тебе было больно видеть, как он умирает: раз за разом, постоянно переживая свою собственную боль. Переступая через Бога. Которого уже нет.       Лето пройдет. Этот кровавый тиран, зловещий и громадный исполин обязательно проиграет свою заветную битву. Его спалят дотла. Его бронзовые доспехи будут валяться на поле брани, обугленные, черные и без следа былого величия. Лето всегда уходит. Весна - эта сумасшедшая невеста, которая убивала каждого своего жениха, - уже проиграла битву, растеряла все свои силы и ходы, и теперь покоится в стеклянном гробу в подземельном склепе.       Что же осталось на твоем пыльном столе? Эта маленькая книжка со стихотворениями Бодлера. Потертые желтые страницы, сломанный переплет и пару строк быстрым почерком в самом низу оглавления.       Ты помнишь жаркие зимы, когда огонь слизывал со страниц этой книги магические письмена ваших слез, ваших жизней и всех его смертей. Ты прекрасно помнишь дикие песни ветра, под которые ты засыпал, под которые ты тихо напевал эти потертые строки.       Его голос, томный и немного глухой, все равно звонко раздавался в том здании, стоящем посреди прекрасного парка, который сейчас постепенно умирал.       Ты помнишь, как раньше смотря в эту книгу ты ничего не видел. Пустые чистые страницы. Немного желтые от времени, немного красные от отсвета огня. Немного холодные от его прикосновений. И немного влажные.       Нет. Ты не смог поверить. И ты не смог ее сжечь. Теперь во всем ворохе бумаг эта книга порою тебе попадается под руку. Но ты боишься ее открыть. А вдруг ты увидишь там что-то? Тогда будет вера. Тогда он умрет. Тогда он умрет и никогда уже не воскреснет. А ведь его злорадный смех - это единственное, что держит тебя здесь.       Огненные лики нового правителя уже сияют на горизонте, предвещая смерть и поражение владыки с зеленой короной, в которую вплетены высохшие бутоны перламутровых роз. Лето уже подходит к концу.       А ты никогда уже в это и не поверишь.