Тону в цветении жасмина

      Праздник проходит тихо. И вот спустя несколько дней бедные увядшие цветы уже покоятся на свалке, в лесочке прямо за главным корпусом. И это грустно. Сыншик тоже чувствует себя увядшим, погибшим. Лежит среди небольшого поля мяты и смотрит на небо, что смутно видно из-за пыли на крыше. Он смотрит, но не видит. Сам не понимает, что с ним происходит, ведь обычно он так не страдает от потери растений.       — И каково лежать в траве? — Кан не шевелится. — Игноришь? — снова тишина. — Я извиниться вообще-то пришел.       — Ну, так, извиняйся и проваливай, — ему даже смотреть не нужно кто к нему зашел. Он знает. Слышит шаги в свою сторону, слышит шелест мяты рядом с собой. Он не понимает, что в слове «проваливай» подсказало этому парню лечь рядом.       — Извини, я понял, что цветы для тебя — нечто важное. Я так больше не буду. — Как ребенок шепчет «незнакомец», изучая Сыншика. — Меня, кстати, Сыну зовут. Хан Сыну.       Кан убирает со лба надоевшую черную прядь и обращает свой взгляд на незваного гостя:       — Я знаю, кто ты, — почему-то также шепотом произносит он. — Ты мешаешь, уходи.       — И чем же я мешаю? И главное — чему?       Сыншик невольно прошелся взглядом по лицу Сыну. Не слишком пухлые губы оттенка пыльной розы, фарфоровая кожа, чуть смугловатая. Щенячьи глаза подведены тёмно-коричневым карандашом. Красиво. Светлая серая челка прикрывает прямые брови и лоб. Пряди сожженные, но видно, что он пытается их спасти или, хотя бы, придать видимость живых волос.       Кан, слишком уж засмотревшись на гостя, молчит. Не слышит его и вздрагивает, как от удара током, от прикосновения к плечу.       — Да не вздрагивай ты так, я же не кусаюсь.

***

      — Ты теперь решил здесь поселиться? — Сыншик входит в свои «владения» и снова видит Сыну, рассматривающего засохшие ростки жасмина.       Парень лишь обернулся:       — Разве в твоих руках не «распускается весна»? Или это твой неудавшийся эксперимент?       — Тебя это волновать не должно. Что ты здесь забыл, спрашиваю. — темноволосый, недовольный присутствием любознательной персоны, не скрывал своей раздражительности.       Пепельный блондин потянулся на носочках с довольной улыбкой:       — Не ворчи. Здесь так хорошо прогуливать пары. Тебе ли это не знать, — подмигнул он. — Кстати, какой твой любимый цветок? Их здесь так много.       Брюнет проходит мимо незваного гостя к розам и роняет фразу:       

«Они все прекрасны, но моего любимого здесь нет»