Часть 1
2 апреля 2020 г., 04:21
Когда закрывается мой огонёк -
Пекарня, в которой талант вызревает,
Заметил, что жизнь мне выводит урок,
Не главный, но значимый - часто бывает,
Когда сушит ветер весенний слезу,
И думать о лучшем не хочется, впору
Мне взять свой дневник и писать про козу,
Про лес и про степь, и про всё, что опору
Даёт простотой мне в бессмертии дней -
Заветной тиши вдохновений подзвёздных,
Сама безмятежность - краса Китнисс, ей
Писать бесконечно стихи мне не поздно.
И снова вдохну по утру я прохлад
Вай, тот, что чело овевает мне. Рано
Встаю и брожу я у дома, и рад,
Что мне далеко уходить и не надо -
Впивать испаренья прохлады земли,
Стихии, которая светлым и нежным
Пророчеством мне говорит, и внемли
Ему, чтобы стать снова сном безмятежным
Для радости, той, что сидит ввечеру
И ткёт свой узор, выпевает на ткани.
Мне радостно знать: до того не умру -
Пока её творчества светятся грани.
Так мужа ждала Пенелопа, в ночи
Свой саван ему выпевая - творенье
Она распускала, и пламя свечи
Колеблется ныне, во власти веленья
Высокого дела супруги. Она
Теперь так же ждёт часа с долгим терпеньем,
Всю зиму она вышивала - как я
Писал свои длинные стихотворения,
Всю зиму она дожидалась, пока
Настанет рассветное время для года,
Когда, точно тёмные наши века,
Зима перестанет у моря погоды
Просить, и вернётся Панему всё то,
Чему он так долго внимал у природы -
Надежда весны обновления, но
С ней вместе приходят забвения всходы.
Весна расцветает, да так, что порой
Её душный цвет затмевает сознанье,
И Китнисс не хочется долго одной
Бродить по лугам, вырывая признанье
У цвета полей, что теперь в темноте
Под вечер прохладою нежною дышат.
И мира далёкого море вестей
До нас не доходят, мы редко их слышим -
Их гул монотонный порой утомит
Наш слух, что теперь только лесу внимает,
И ум уже так не парит, но молчит,
Молчанье ума - добродетель. И тает
Холодных снегов бледный морок. Ему
Мы вслед свои песни поём на прощанье.
И Китнисс один я прощу и пойму,
Она мне как вечности глас и вещанье:
В глазах прочитаю всё то, что сезон
Нам дарит своим вдохновением нежным,
По-своему всё-таки скорбен и он,
Напомнив о том, что рука так прилежно
Времён нам надбавит года... Пусть и так,
Но всё же весна обновляет природу,
В душе молодым оставайся - вот знак
Того, что ты счастлив, того, что и годы
Никак не сотрут: обновленье души
И духа мне радость - сознание цикла.
Вперёд в радость только идти, и в тиши
Жена к тихим дням так давно уж привыкла.
Пусть новые дни отмеряют покой
Нам жизни в стране отзвучавшего лиха:
Трудись и молись, только, друже, не ной,
Живи жизнью ближних, родных... Стало тихо
Над маревом ровных полей, что теперь
Мне мельком Арену напомнят тревожно,
Но это всё ж память, которой огней
Ничто не затушит, пусть это и ложно -
Виденья мгновенные прошлых тревог...
Пусть будут, забытые, стыть в подсознанье,
Как блекнут на западе Шлака дорог
Забытых ход к древним разрушенным зданьям -
Наследию прошлого. Скоро домой,
Сижу на завалинке я у пекарни,
Внимаю весне, говорю сам с собой
И верю, что будут счастливыми парни -
Мои сыновья - миру дар, что родней
Мне стали всего на земле беспечальной,
Для них Игр нет, не полынью степей -
Тюльпанами их наше время венчало...