О жизни: истории маленького большого человека

***

      Я.       Одно слово, одна буква. Считается последней в русском алфавите, но далеко не последнее, когда дело касается человека.       Как много смысла заложено в это короткое, ёмкое слово.       Я. Кто же я? Кто же ты, читающий эти строки?       Общество давным-давно наклеило на человека рамки, его определяющие. Я-провизор, я-фикрайтер, я-сестра, я-дочь и я-подруга. Я-коллега, я-начальник, я-подчинённый… Говорить можно много, приводить массу примеров, однако всё это — сплошь и рядом простые обёртки. Скучные, ничего не значащие фразы, которые забываются секунду спустя.       Один прекрасный психолог, чьи мысли и уроки помогли мне на одном из этапов жизненного пути, предложил описать себя совсем другими словами. Отшвырнуть в мусорную корзину фантики и показать настоящее «я». Внутренний мир. Космос, который скрывается в каждом из нас.       Так кто же я? И кто же ты, читающий эти строки?       Я — это я.       Я — творческий хаос, растрёпанные непослушные волосы, застенчивая неловкая улыбка и быстро краснеющие щёки.       Я — созидатель и созерцатель.       Витиеватые строки, написанные под порывом вдохновения; почерк: то мягкий, то непонятный, то с наклоном вправо, то влево; усталая улыбка и синяки под глазами — это тоже я. Как и слегка помятый больничный костюм, бейджик на груди и собранные в хвост волосы. Любовь к апельсиновому соку, женским лёгким романам и персонажам из произведений других людей…       А ещё я — ветер. То ураган, то тёплые порывы в лицо. То тихий и спокойный, то буйный и горячий, готовый разорвать мир в клочья, но который, направляясь, меняет энергию в русло потока, и вода снова бьёт мощными водопадами, устремляясь в тихое бескрайнее море, отражающее лазурное небо и белые пушистые облака.       То греющий огонь, то сжигающий всё на пути пожар. Я — порой разрушающее собственную душу явление, то зализывающий раны мягкий пушистый кот.       Я — или тихая гладь воды, или беснующее чёрное море, задыхающееся в криках чаек. Я — ручей, который может то иссыхать, когда перекроется устье, то снова наполняться свежей чистой водой, когда я нахожу в себе силы сдвинуть упавшие на него камни. Когда это происходит, энергия и силы льются потоком, и меня ничто не может удержать.       А, может, я взрыв катаклизма. Или тепло песка под ногами, щекочущего пятки вместе с солёными волнами. Зелень травы, шёпот листьев в золотых кронах осенних деревьев или плоский камень, у которого никогда не получается пропрыгать по поверхности воды больше одного раза, как ты его ни кидай…       Я — две стороны одной медали. И никто не отнимет у меня этого: только я определяю, кто я — я и мои поступки, мои действия. Слова же… остаются серым пеплом в воздухе грёз.       «Я» — вовсе не последнее, что есть в жизни любого человека. «Я» — то единственное, что остаётся с ним навсегда, до конца времён, даже когда все от него отвернутся. «Я» — это навсегда, и это не вычеркнешь, никогда. «Я» остаётся с нами до предела, до упора, и даже в сумасшествии, когда кажется, что иллюзия мира стирается, это призрачное мифическое «я» продолжает определять наши судьбы. «Я» переменчиво, но оно остаётся с людьми навсегда.       Я — это я.       И оно бесконечно.