Blood

       "Ничтожество. Полное ничтожество. Ты не можешь стать лучше. Ты безнадёжен." - голос матери в голове звучал так отчетливо и ясно, что можно было подумать что она отчитывает его снова и снова... Волны депрессии, накатывающие одна за другой, каждая сильнее и больше предыдущей, заставляли окунуться в это грустное состояние прямо с головой... С каждой минутой становилось лишь хуже... Дальше и дальше в черную бездну грусти, откуда тебя уже никто не сможет достать... Грустный плейлист, поставленный на повтор, темная атмосфера комнаты - все это так угнетало, прижимало к полу, стремилось сломать в нем все, что ещё не было сломано... Он больше не сможет. Просто не выдержит. Нет смысла больше держаться, нет того, ради чего (или кого) стоит бороться.        Фрэнк лежал на кровати и плакал. Рыдал. Это было далеко не новое состояние за последние дни - отношения с родителями не складывались, в школе не было тех, кто мог бы поддержать или помочь в трудное время... Такое как сейчас... Он не мог конкретно выразить свое состояние словами, но если описывать цветом, то это был глубокий непроглядный черный. Он чувствовал, что ему нужно что-то, ради чего стоит жить... Что-то, что бы держало его в этом мире... Может быть любимое дело... Или человек... Фрэнк отогнал эту мысль. Он прекрасно знал, как это бывает - у тебя к ней возникают чувства, а когда решаешься признаться она посылает тебя нахуй... Нет, это определенно не то, что ему нужно. Ему нужна поддержка, твердое плечо рядом... Кто-то действительно способный спасти его, достать из глубины этих черных дыр депрессии... - "А почему я думаю о нем, человеке мечты, в мужском роде?" - случайная мысль, такая неправильная, такая необычная... Необычность этой мысли привлекла Фрэнка. Он никогда не думал о том, чтобы встречаться с парнем. Это просто не приходило ему в голову. Может стоит попробовать? Попробовать, ха! А потом что? Разочарование, обманутые чувства, снова селфхарм...        Парень поднял рукав толстовки. Судя по количеству шрамов на ней можно было подумать, что он каждый день влюбляется и его каждый же день отвергают, но это было не так. У него была девушка (по крайней мере он так думал, но уже сомневался) всего какой-то там месяц назад... Пока не увидела шрамы на его теле - на руках, шее... Они уходили под футболку настолько явно, что можно было не сомневаться, что они там отнюдь не заканчиваются. Что ж это действительно было так. А он-то думал, что она любит его... От разочарования его снова окатила волна грусти, прижимающей к полу, давящей, не дающей сделать вдох... Он снова взял в руки лезвие. Такое холодное и острое, оно уже стало ему необходимым. Все свои переживания он, ещё класса наверное с пятого, топил в физической боли.        Один порез, другой, третий... Пятый... Восьмой... Нет смысла считать дальше. Ещё немного и он снова будет лежать на полу утопая в боли - такой нужной такой желанной... Ещё чуть-чуть...