Дневник прошлого

Настоящее время

В этой комнате время остановилось. Всё на своём месте, как и тогда… Только толстый слой пыли выдаёт долгое отсутствие хозяйки. Очень долгое отсутствие… — Даже школьные тетради на своих местах. Мне кажется, что дверь в мою комнату никто не открывал после того, как я её закрыла много лет назад, — мне стало от этого как-то не по себе. Я даже почувствовала себя какой-то ненужной, будто никто и не пытался понять, почему всё так вышло. — Смотри, даже пачка сигарет осталась. Всегда её прятала под матрасом, — это заставило меня улыбнуться. — Сейчас таких уже не производят. Стоя посреди пыльной комнаты, мне казалось, что я нахожусь в заброшенном городе, где люди покинули свои дома в одночасье, взяв с собой только самое необходимое. А я — первая, кто вернулся сюда впервые за десять лет. Но это было не так. Это был всё тот же Сентфор, только немного повзрослевший: домов стало больше, деревья выше, а на каждом углу тебя встречали яркие вывески магазинов. Но что-то здесь всё-таки осталось прежним: всё та же скверная погода и воздух. Такого больше нигде нет. Он насквозь пропитан дождём и непонятной свежестью. А комната, в которой я сейчас стою, находилась даже не в заброшенном доме, а в очень уютном особняке, в котором уже много лет жила моя мама со своим мужем. Но в мою комнату, как оказалось, не ступала нога человека вот уже лет десять. Они как будто забыли, что она вообще существует в их доме. — Сара, почему ты плачешь? — Всё в порядке, просто воспоминания нахлынули, — меньше всего мне сейчас хотелось хоть кому-то показывать своё разочарование в собственной матери. Она меня не ждала и даже не надеялась на то, что я когда-нибудь вернусь. — Это твои рисунки? Я даже не знал, что ты так красиво рисуешь. — Рисовала… После того, как отсюда уехала, я ни разу не брала в руки карандаши, поэтому ты и не знал. Больше всего на свете я люблю, когда он вот так просто стоит позади меня и, слегка приобняв, упирается своим подбородком мне в макушку. У меня мгновенно вылетает из головы всё плохое. Вот и сейчас я стою и перекладываю старые школьные тетради и книжки с идиотской улыбкой на лице. — Смотри, что нашла, — я аж подпрыгнула на месте, а внутри всё перевернулось при виде этой потрёпанной тетради: — Это мой дневник. Я здесь писала обо всем, о чём не могла ни с кем поделиться. — Дневник прошлого? — с легкой ухмылкой спросил он. — Интересно, что же беспокоило семнадцатилетнюю Сару О'Нил? — мою фамилию он выделил особым тоном. — Я много раз мечтала его перечитать, но не думала, что когда-либо снова буду держать его в руках. — Ну так давай почитаем его вместе, дорогая, — он стянул с кровати пыльное одеяло и закашлял, накидывая чистый плед, который нам заботливо выдала мама, — тем более ночь длинная, а сна всё равно ни в одном глазу, — он потянул меня к себе, и я плюхнулась на кровать, прижимаясь ближе к нему и не решаясь открыть тетрадь, пропитанную слезами.