Альтернативное знакомство

"Проход закрыт" – сообщала красная надпись на дисплее, а турникет неприятно пищал. Бард невольно заозирался, пытаясь мысленно прикинуть, как же выкручиваться из неприятности. В метро Полиса турникеты были сделаны на совесть и дополнительно закрывались автоматическими прозрачными дверцами. Быть может, кто-то помоложе, вроде Бродяги, перепрыгнул да резво заскочил бы в серебристый скоростной вагон, но Барду такой способ не подходил. Пока Изгой пребывал в раздумьях, на него успели обратить внимание. – Я могу вам чем-то помочь? Бард обернулся и смерил взглядом молодого служащего, в светлой униформе. На руке у того поблескивал медный браслет. Может, действительно нужно было перелезть? Здесь явно не привыкли к безбилетникам и пару минут бы он выиграл, застав своим поведением врасплох... Ладно, уже поздно, в любом случае. Бард простодушно улыбнулся сотруднику: – Да вот, пропуск почему-то не работает, – он небрежно помахал перед лицом служащего браслетом, который застал ещё те дни, когда на улицах Барда узнавал буквально каждый. – Ваш браслет... Я такие никогда не видел... – служащий неприкрыто стал разглядывать пришельца, одетого в пыльный дорожный плащ. Изгоя он явно тоже никогда не видел. – Он очень старый, – беззаботно ответил Бард, – в прочем, как и я. – Вы вводили серийный номер в общую базу? – спросил юноша, изо всех сил пытаясь действовать стандартному протоколу. – Серийный номер? – глаза Изгоя недобро сузились, улыбка с его губ пропала. – Да, у каждого браслета есть номер, неужели вы не знаете? Бард прекрасно понимал о чем речь. Серийный номер. У каждого. Вот как. – Нет, не вводил. – Тогда вам нужно это сделать. Можете воспользоваться любым удобным персональным устройством с выходом в общую сеть... Ээ, если оно у вас есть... Но даже в таком случае, вам придётся подождать минимум пять часов на обработку запроса... Или обратитесь в сервис обслуживания браслетов... Бард вежливо поблагодарил служащего, уже не особо вслушиваясь в его рекомендации. Серийный номер, пять часов... Какой же бред. Изгой повертелся на месте. Даже если бы у него был номер, за пять часов проще добраться до места по старинке, пешком. Он уже почти решил так и сделать, когда ему на глаза попался ещё один потенциальный пассажир, стоявший немного поодаль от турникетов. Молодой мужчина в тёмных очках то ли ждал кого-то, то ли сверялся с виртуальной картой – лицо его склонилось к небольшому гаджету. Бард решил хотя бы попытаться: – Молодой человек, не поможете старику? – А? – тряхнув кудрявой копной, переспросил тот. Встретившись в Бардом взглядом, он, как и служащий до этого, принялся удивлённо рассматривать столь редкое явление. Барда начинало это забавлять. – У меня не работает браслет, – он вновь расплылся в дружелюбной улыбке. – Вы не приложите свой к турникету? Юноша медленно опустил руку с гаджетом, другая потянулась к очкам и приподняла их. – Вы что, Изгой? – А разве незаметно? – Бард машинально поправил на плече гитарный ремень. – Куда... Куда вам нужно? – завороженно спросил житель Полиса, окончательно убирая очки на макушку. – На кладбище. – Зачем? – его взгляд моментально из изучающего стал серьёзным. – Навестить павших товарищей. Зачем же ещё ходят на могилы. – Я вас проведу. Мне туда же. – Благодарю. Как вас зовут? – Икар...