Часть 1
6 июня 2020 г. в 17:06
Мама мне в детстве говорила: кто много смеётся, впоследствии будет горько плакать. Как же она была не права.
Я выхожу из пылающего здания с пушкой наперевес, на лице застыла довольная усмешка. Крутые ребята не оборачиваются на взрывы, даже если это их рук дело. И я не оборачиваюсь. Только втягиваю свежий запах напалма, который неприятно щекочет мне ноздри, и легкие тут же наполняются обжигающим воздухом.
В тот день воздух был так же горяч... Горело всё, даже земля. Я лежал ничком, придавленный обломком стены, и пытался дотянуться свободной рукой до маминой ладони... и единственное, что я могу вспомнить с полной уверенностью: в последний момент она сжимала пальцами кухонную лопатку...
Этот образ выжгло в моей памяти до того, как я отключился, сломленный пронизывающей болью.
Зачем вы достали меня из-под обломков, тупицы? Это ли не счастье, умереть, запомнив запах маминой яичницы и свежего бекона...
Фантомные боли — это очень неприятная штука, знаете ли. Но я никогда не расстраивался. Одной конечностью больше, другой меньше. Просто в тот день я потерял еще одну часть себя.
Моя бедная старая мама... Этот фейерверк для тебя. Крутые ребята не оборачиваются на взрывы. Всё, что им осталось - вдыхать горячий воздух и хохотать во всю глотку, потому что своё они уже отплакали.