Стихи из сборника "Гордое справедливое одиночество"

Так пел я. Пел я и умирал. И умирал и возвращался. К её рукам, как бумеранг, И сколько помнится — прощался. Б. Л. Пастернак Что есть любовь? Давно пытаюсь найти ответы, Но, к сожалению, так и не нашёл. Быть может, есть они там. Где-то И я иду неверным лишь путём. Быть может, это наслаждение? Что заставляет дальше жить, внимать Рассказам, что это за отчуждение И как его не стоит принимать? А после, с чистою улыбкой Снимая с себя грязь ночных дорог, Сливаться в масле со своей любимой, Не задаясь вопросом: кто бы нам помог? Быть может, это нам в мученье, Как ёж морской всё колет в сердце, И ставя в нём всё новые шрамы, Не унимаясь, не найдя своё место. А после пасть на тяжкую подушку, Укрыться бездною полотном, Страдать, страдать, что твою тушку Сравнили на базаре, как с дерьмом. Кто знает, нет ответа. Будь что будет. Но знаю я наверняка. Что, может, знали сами. Тем больше и отчаянно мы любим, Тем больше и отчаянно теряем.