Deadly flight from New York

Самолёт. Все кричат, а террористы продолжают угрожать тем, что подстрелят любого, кто хотя бы встанет со своего кресла. Они уже убили бортпроводников, а второй пилот лежит на проходе, захлёбываясь собственной кровью. Выстрел в сонную артерию — это совсем не шутки. Соник взглянул на Сильвера. В его глазах читалась сильная тревожность, которую он безуспешно пытался скрыть, а по лицу рядом сидящего Шедоу было трудно понять, что он чувствует. Да, скрывать эмоции у него получается хорошо. Самому ежу не хотелось ничего чувствовать. Какой в этом смысл? Они всё равно не доживут до рассвета. 330-ый Airbus тягуче медленно приближался к земле, и с каждой секундой смотреть становилось всё труднее и труднее. Террористы пристрелили уже 13 человек, многие начинали вставать и их, соответственно, расстреливали. Если подумать, то так было гораздо спокойнее — лучше две-три минуты помучаться, чем лежать в Богом забытом поле и мучаться от невыносимой боли десятки минут, пока вы наконец не скончаетесь. Подумав об этом, Соник наконец решается — расстёгивает ремень и встаёт с кресла. Выстрел. Брызг крови. Слышен крик очередного несчастливца. Террорист попал в глаз. Кровь в перемешку с глазной жидкостью бегло стекала с лица Соника на когда-то белую футболку. — Четырнадцатый. Не хочется думать. Не хочется верить. Сильвер повернулся к Сонику и поднёс руку к носу. Он не дышал. Мёртв. Слёзы молниеносно покатились по запачканному кровью лицу, а Шедоу продолжал изображать отсутствие эмоций. *** Вечная кислая мина на лице тёмно-алого никого не удивляла — она была на его лице постоянно и она же создавала ощущение путаницы. Никто не знал, какой Шедоу по-настоящему, и эта причина не давала Сильверу заявить о своих чувствах. Да, он втюрился в него, как глупая школьница в красивого аниме-персонажа. Но что в этом колхозе, что в том, проблема одна — им явно не по пути. Он понимал — ненавидящему практически всех ежу было просто страшно признаться в любви. Сильвер не знал, какой он. Никто не знал, и эта неоднозначность не приносила ничего, кроме страха. Страха рассказать об этом. *** Шедоу продолжал безэмоционально сидеть, задумчиво уставившись в окно. Сильвер взглянул на него — ни единой эмоции. Эх... Тёмно-алый одаривает взглядом его соседа по ряду и встаёт, продолжая массовую игру в смертников. Выстрел. Брызг крови. Ежу попали в голову. Футболка и лицо Шедоу мигом окрасилась в красный из-за реки крови, пробивающей из прострелянного места. — Пятнадцатый. Осталось ещё сто девяносто восемь. Не хочется думать. Не хочется верить. Не было смысла проверять. Он точно погиб, как и главная, навязчивая цель жизни Сильвера. Смотря на эту кровавую катавасию, у серебряного не оставалась вариантов. Пора в никуда. Сильвер встал с кресла. Очередной выстрел, и снова в грудь.