Кибитки ветров, зонты-парасоли...

      Кибитки ветров, зонты-парасоли, в них тысячи крыльев, как в море — пуд соли, в них тысячи песен, и сказок, и странствий; ворвутся в окно, не встречая препятствий.       Ворвутся: к нам в окна, в тетрадки и в души, нашепчут забытые тайны на уши, напомнят те сны из далекого детства, где небо высо́ко, где песням бы петься, играть в догонялки, пятнашки и прятки, листам дневников доверяться украдкой.       Мы помним вас, ветры, мы правда вас помним. Раскроем все двери придушенных комнат и выйдем из них в непогоду смурную, в драчливые ливни, в дорогу любую. Вернемся к мечтам, к пожелтевшим страницам, улыбкой расправим помятые лица…       Ведь было же в сердце, искрилось и грело, но время прошло, и искра постарела. И мы не горим — только лишь дотлеваем, мы память храним и в сундук собираем, сундук — под замок, на чердак да надолго…       А где-то за стенами плещется Волга.       А где-то танцуют закаты Каспийска.       Но мы так привыкли жить строго по списку.       По списку вставать и по списку ложиться, по списку учиться, работать, жениться. Идти мимо жизни и галочку ставить напротив того, что хотелось исправить.       Ведь все так живут — неужели мы хуже?       Но ветры проклятые долбятся в уши.       …Потушена искра с шипеньем и чадом, и вот уже вой их незамечаем.       Кибитки ветров, зонты-парасоли намокли от слез.       Побелели от соли.