Интервью для одного

***

Когда человек умирает, Изменяются его портреты. По-другому глаза глядят, и губы Улыбаются другой улыбкой. Я заметила это, вернувшись С похорон одного поэта.       Всякому человеческому существу свойственно боятся смерти. Пусть и говорят, что молодость не боится этой уродливой старухи с косой - все это не верно. Каждый впадает в оцепенение встретившись с ней лицом к лицу. Мы не знаем, когда она заявится к нам, что мы будем в это время делать и сколько нам будет лет. Ей будет все равно на наши таланты, амбиции, достижения, и уж точно на то, насколько мы красивы собой.(Именно тогда, когда она распахивает перед нами дверь, все заканчивается. Лишь кромешная, непроницаемая темнота становится нашим единственным спутником...)        Городок не совсем большой, но на вид, может быть, приятен, если не знать всех происшествий, что тут произошли. Я прибыла сюда только вчера вечером, что-то разглядеть в темноте не могла, а поправде и не пыталась - слишком устала. Зато теперь, направляясь по улице, могу заметить, что все дома здесь из темного кирпича и почти у каждого есть небольшой участок, огражденный низким железным забором (его точно можно просто перешагнуть). Сами улицы немного извилистые, в местах с подъёмами, стоят редкие фонарные столбы, а кое-где, в глубинах межуличных пространств, растут ели. Обстановка довольно мрачная, а в дали виднеется туман. Неужели я так рано встала, что вокруг никого нет? Пройдя ещё немного пути, я все таки стала замечать, как город начинает оживать. Мимо проходят сонные люди, с полным безразличием в глазах, а на улице напротив начинают торговцы открывать свои прилавки и магазинчики. Как говорилось в газете, тот мужчина живёт в своем доме почти на окраине города. Посмотрев вперёд-назад, нигде не замечаю что-то похожее на "большой дом"... Они все почти одинаковые. Может быть, стоит спросить у прохожих? Так и поступлю. - Извините, - обращаюсь я к женщине, что проходила мимо. Она наверняка местная. Одета в темно-красный плащ, из под него виднеется платье с черной бахромой, а ее на удивление маленькие ступни в бордовых закрытых туфлях. Фигурой не блещет, но одежда на ней довольно хорошая. Только вот... Сравнивая ее одежду со своей, умения возникает вопрос не о цене, а о сезоне. Неужели так холодно? - Извините, мэм, - повторяю я вновь, касаясь ее плеча, и только теперь вижу, что она останавливается, поворачиваясь ко мне. Она молчит, не особо дружелюбно исказив свои губы, накрашенные красной помадой, а взглядом успевает оглядеть меня с ног до головы. - Я ищу мужчину-художника, что живёт здесь... В газете написано, что почти за городом, того самого, чью девушку... - я не решаюсь закончить это предложение , взгляд этой незнакомки будто начинает пожирать меня.- Вы не знаете где находится он? Я не могу увидеть нужный дом. - уточняя, я замечаю, что черты лица женщины с "отвратительно" изменяются в сторону "допустимо". - Да, знаю его. И зачем же он тебе сдался? Сгубил такую девочку...- она минутно сожалеет, наверное, вспоминая о случившемся, а после все так же смотрит на меня. - Я журналистка, приехала сюда для того, чтобы разобраться во всем этом. Элена Фишер, рада знакомству. - говорю я, после копаюсь в своей сумочке, доставая визитку и протягивая этой даме. - Если что, то вот моя визитка, любые мелочи в этом деле будут мне полезны. - Так вот оно что... - она берет визитку и секундно заостряет на ней внимание, после убирая ее в свой клач, - Меня можешь звать просто Крэль. Джозеф живёт на окраине города, но его дом ты увидишь, когда повернешь налево, его ты точно не спутаешь ни с чем. - произнесла она, после смотря на свои наручные часы. - Я спешу. - Спасибо, до... Встречи...- я всего на минуту отвлеклась, смотря на сказанное направление, а она уже ушла, даже не услышав мои слова благодарности. Что ж, может она действительно сильно спешит. Когда я оказалась уже у нужных ворот, то была немного в шоке. Это скорее особняк, нежели дом. Но в отличие от других он выглядел ещё угрюмее. Не став тратить время на гляделки со зданием, я подхожу к воротам, но никого не замечаю, поэтому с тяжким трудом открываю их сама. Они железные, громоздкие, их точно не смазывали очень давно... Перед домом есть небольшая клумба, запущенная, но там отчётливо можно увидеть белые розы, пусть за ними никто и не ухаживает, они неплохо выглядят. Пока я рассматривала цветы, то рядом послышался чей то злой рык и признаться, я испугалась. Я не оборачиваясь поняла, что это собака, и именно их я боялась до смерти, от чего тут же и побежала к входу в особняке, но дверь закрыта. Единственное, что мне пришло на ум, так это запрыгнуть на перила, поджав ноги вверх. Пёс чуть ли не запрыгивает на меня, громко лая, а из пасти капает слюна. Я бы не так сильно её боялась, если бы она не выглядела так омерзительно, будто и вовсе была мертва : одно из ушей явно порвано, а на ране запекшаяся, уже черная кровь; она была худой, что ребра и позвоночник видны, но конечности при этом мускулисты, мех кое-где полностью выпал, а оттенок кожи вовсе не белый,а какой-то... Зеленоватый... - А-а-а! Уйди прочь! - на эмоциях кричу, пытаясь не смотреть на эту жуткую псину, но и взгляда отвести не могу. Вдруг слышатся как открывается дверь, а из-за нее выходит высокий хорошо сложенный мужчина. - Место. - холодно произносит он и пёс тут же отходит в сторону, тихо проскулив, вскоре и вовсе скрываясь из глаз. - Что это такое?!- спрашиваю я у него, смотря вслед "гниющей" собаке. Но замечаю только холодный высокомерный взгляд мужчины на себе. Мне приходится самостоятельно вновь встать на ноги и немного поправить свою блузу. - Я думал, что у вас есть образование или хотя бы знания обычного школьника, но раз вы и не способны понять, что перед вами пёс... - он прикрывает на секунду глаза, перекрещивая руки на груди, а уже после оглядывает меня. - Кто вы и зачем явились? Оскорбление я проигнорировала, хоть оно уже создало так себе мнение о нем. - Меня зовут Элена Фишер. Я журналистка и приехала сюда, чтобы написать статью о убийстве Эмбер Моррис. Вы ведь Джозеф Моррис, верно? - Именно так. И чего же вы собрались писать в своей статье? "Убийство Эмбер Моррис. Ее убили, не понятно кто и как, а главный подозреваемый ее муж- нелюдимый художник . Конец." Уже проходили... Если так, то справитесь и без меня. - его манера общения меня начинает уже сейчас бесить, но мне нужно докопаться до правды, иначе успеха в этом деле не ведать. - Послушайте, я понимаю, что вам не приятно говорить о смерти вашей супруги, но статью можно принять как способ выговориться о наболевшем, вас вряд ли кто-то осудит в такой ситуации. Да и я сомневаюсь, что это вы ее убили - я вижу, что он смотрит на меня как на идиотку и точно так и думает. Джозеф выдыхает, а затем направляется в дом. - Перестань говорить ерунду и заходи. - так же холодно говорит тот, даже не думая меня ждать. Я быстро закрываю дверь за собой, из-за чего длинный коридор ещё больше погружается во мрак, затем догоняю мужчину. Уже позади него только замедляю шаг. Стены увешаны картинами, выполненными в довольно мрачных тонах. На каждой присутствует человек, что уже удивляет. И кажется, будто они все смотрят на меня. Брр... Мурашки по коже от этого места. Джозеф привел меня в гостиную, и указал рукой на кресло, в которое я тут же и села. Никакого кофе или чая он и не думал предлагать,садясь в кресло напротив и направляя взгляд на меня. - Кхм... Полагаю мы можем начать? - в ответ он лишь молча кивнул, а я почувствовала прилив неловкости. Затем открываю сумку, достаю от туда ручку и блокнот, чтобы делать записи. - Тогда я начну задавать вопросы...