искал годами

искал годами, обшарил Бруклин, сносил все стены и спал в машине. в районе Бронкса подумал «хватит» — не вышибает никто клин клином. стрелял, спасался, был дважды ранен. лежал в больнице, нашёл нож в шине — на твой похожий, довольно, кстати — надеялся — так вот — пришёл с повинной. ещё полгода — и точно хватит. объездил Куинс, да вернулся снова в тот город, где меня точно схватят, — тогда так думал, но лишь условно. спасался бегством, стреляли мимо. едва задели, но всё в порядке. сложнее было лечить незримый удар твой в спину рукой в перчатке. услышав голос, подумал брежу среди прохожих, идущих мимо, я видел твой силуэт, что режет меня на части одним лишь видом. и та одежда, и те же руки (я помнил их от плеча к запястью, порой рисовал, ну, так, от скуки) и если честно, не верил счастью. бежал, а сердце — вдвойне быстрее, и вот нагнал, и увидел вскоре, и взгляд печальный — ножа острее, и блеклость кожи, и море крови. стреляли слева, в стекло, в витрину, без всякой связи бросало в дрожь, но ты прикрыл мне — как раньше — спину в которую после воткнул мне нож.