Холостые выстрелы Великого Сокола

Демоны пляшут на пепелище виноградников, и ещё не остывшие угли лижут им пятки. Один из них оглядывается на меня и прикладывает угольно-чёрный палец к губам. Загнутый коготь осыпается на землю выгоревшей трухой. Многолетняя работа погибает за секунды. Год за годом эти белые земли дарили божественный урожай, но теперь их густым слоем покрыла скверна пепла. А где-то в подвалах ломаются под топорами пузатые бочки, где-то херес льется рекой, но не в кружки, а прямо в землю. «Это секрет», - корично-рыжий глаз демона подмигивает мне, а когда моргаю и я - поле уже опустело. И вместо пляшущих демонов на нем лишь горбатятся иссушенные виноградные коряги. Приказ правителя был приведён в исполнение. Вот только не так, как он ожидал. Одержимые стражники медленно приходят в себя, опьяненные парами хереса и словами шептавших в уши чертей. Они отбрасывают топора и мотыги, словно с них капает не вино, а кровь. Чей-то лихорадочный шёпот молит о прощении. Но ни одна молитва теперь не искупит вины тех, кто швырнул факел в пышную гущу виноградника, пусть даже руку его в этот момент направляли невидимые угольные когти. Без винограда не будет изюма. Без винограда они не переживут эту войну, которую правитель уже поспешил объявить. На их стороне ведь - вера и правда. Вот только верой и правдой сыт не будешь. А демоны, должно быть, продолжают плясать у себя в аду, празднуя победу над набожным правителем. И каменные пятки высекают искры. 18.08.2018