Про текст

Сегодня я впервые за долгое время написал фрагмент текста, одного из рассказов "Цикория". Густое масляное солнце конца августа запуталось в волосах Алины, упавших к самой земле тёмным оранжевым водопадом, когда она склонилась к кустам. В садике за её спиной медленно чесал асфальт скучающий молодой дворник, шваркая разнопрутневой метлой по пыльным серым трещинам. С шуршащими пакетами медленно проходила женщина из ТЦ Куба, печатая каждый шаг в полосатых сабо морщинистыми загорелыми ногами. Алина протянула руку, схватила монетку и выпрямилась; серо-медная поверхность выдавленной пятёрки выпячивалась на диске, сверкала, как новая. Но она была не новой. Это была чья-то печать. Не знаю, как люди на серьёзных щах встают в шесть - я встаю, чтобы обучать на работе новую сотрудницу, потому что у неё маленькие дети, приходится приходить тоже к 8 утра. Бонусом привет всем комарам, которым я еженочно аплодирую. Ох уж эта взрослая жизнь. Такая же, как детская, только ещё и с коммунальными счетами.